Uçuş başa çatır, səyahət öz məntiqi sonuna yaxınlaşır.

Bir neçə min fut yüksəklikdən vəd edilmiş torpaq, su qüllələrinin nadir parlaq mavi düymələri ilə şəhərətrafı yataqxana məhəllələrinin darıxdırıcı boz yamalı yorğanı kimi görünür.

Təyyarə hələ JFK üzərindəki aşağı yağışlı buludlara qanadları ilə toxunarkən, keyləşdirici yorğunluğun yerinə yerə öz dabanlarımla toxunmaq və yeni reallıqda möhkəmlənmək üçün kəskin bir istək yaranır.

Lera son bir saatı pirsinqli italyan yeniyetmələrini əyləndirməklə keçirdi (“—Nə? Bütün yay? O, nə danışırsınız, biz Nyu-Yorka cəmi bir həftə sonuna, alış-verişə gəlmişik!”), və indi gözdən itib.

Yeni reallıqda yağış yağır və sərindir.

Lera-nı tapırıq, konveyer yanında itmiş baqajımızı gözləyərkən əsəbi zarafatlaşırıq.

Hələ Roma hava limanında bizimlə eyni reyslə uçan nağıl kimi gözəl, qüsursuz üslublu italyanı və onun mızıldanan dostunu görmüşdük. Həyat, niyə beləsən. Biz insan bədəninin və mübarək Avropanın bütün moda evlərinin əməyinin möhtəşəm nümunəsi olan bu hadisəyə nəzakətsizcəsinə heyran olmağa davam edirik.

Müvəqqəti immiqrantların qeydiyyatı masasında oturan kinayəli kök adam artıq suallar vermədən sənədlərimizi möhürləyir. Veb-kameranı üzümə tərəf yönəldir:

—One photo, young lady,—tələsik eynəyimi çıxarıram.

Bir neçə dəqiqə sonra, elə oradaca, hava limanında, yerli “gildən ayaqlı və şir başlı” bədheybətlə — amerikalı rusla ilk tanışlığımız baş verir. Beysbolka geyinmiş gözə çarpmayan tip gümrahlıq saçır. Metodik şəkildə bizim motellər siyahımıza zəng edir, Amsterdam prospektindəki tələbə yataqxanasından yer tapır.

Onun qorxulu yaşıl yolsuzluq avtomobilinin açıq lyukundan nadir yağış damcıları içəri girir. Dərin və ehtiyatla nəfəs almağa çalışıram, sanki yad planetin atmosferinə öyrəşirəm. Havada mütləq Nyu-York havasını asanlıqla tanımaq mümkün olan xüsusi bir kimyəvi element olmalıdır, hətta onu konserv qutusunda dünyanın o biri ucuna gətirsən belə.

Qaranlıq düşür. Körpünün o tayındakı şəhər göydələnlərlə parıldayır. Daxil oluruq və gözəl və tamamilə eyni neon küçələrlə dolanbac gəzməyə başlayırıq.

—Bu evdəki iki mərtəbə Yoko Ono-ya məxsusdur. Siz “Bitlz”-i tanıyırsınız, eləmi?—girişində ağ kabriolet saxlanılmış qədim kərpic çoxmərtəbəli binanı göstərir,—fasadında qaz buynuzları daim yanan yeganə bina.

—Ümumiyyətlə, bu rayonda çoxlu məşhurlar yaşayır. Onların hətta şurası da var, kimə burada yaşamağa icazə verməyi həll edirlər. Madonnaya rədd cavabı veriblər. Nüfuz, bilirsiniz.

Saqqız təklif edir (“idxal”). Xəyalımda bütün klonidinli hekayələri fırladıram, nəzakətlə imtina edirəm.

Bütün xəbərdarlıqlara və bizim qaşqabaqlı baxışlarımıza baxmayaraq, Lvovun adsız doğması bizi sağ-salamat mənzil başına çatdırır. Resepşndəki amerikalı qadınla izahlaşır, bizə vizit kartı verir—yalnız nömrə, ad və soyadsız—və şüşə qapının arxasındakı şam qaranlığında yoxa çıxır.

Hosteldə biz hər birimiz üçün 59 dollar müqabilində layiqli çarpayılar, üç avstraliyalı qonşu və qonşu kabinələrdə oxuyan ispan qızları ilə ilahi, arzulanan, isti duş alırıq.

Grey Hound şəhərlərarası reyslər sistemini anlamağa çalışırıq. Əsəbiyik, bir-birimizə və donan google-maps-ə diş qıcayırıq. Lera açıq gözlərlə yatır, yerinə ümumi təsdiqedici ifadələrlə və qeyri-müəyyən mızıldanma ilə yüklənmiş avtopilotu qoyub.

Özümü bədbəxt itmiş uşaq kimi hiss edirəm və eləyəm də.

Avstraliyalılar müxtəlif hündürlükdə və tembrdə xoruldayaraq çox ahəngdar trio təşkil edirlər. Amerikadakı ilk gecəmiz, - və, düzünü desəm, biz bundan o qədər də məmnun deyilik.