Ich suche dich schon so lange. Ich warte darauf, dich zu treffen. Mein Herz ist schon lange voller Liebe für dich. Du existierst doch irgendwo, oder?! Ich glaube daran. Ich habe einen wunderbaren Satz in dem Buch „Die Brücke über die Ewigkeit“ von Richard Bach gelesen, den ihm einst seine zukünftige Frau sagte: „Wenn du willst, dass jemand in deinem Leben bleibt, dann behandle ihn niemals gleichgültig!“ Mir scheint, dass ich manchmal zu einer gewissen Gleichgültigkeit neige. Und ich möchte meine Lieben um Verzeihung dafür bitten. Und ich muss ehrlich hinzufügen, dass ich nicht weiß, ob sie danach in mir verschwinden wird. Aber jetzt WEISS ich es! Ich weiß es. In vielerlei Hinsicht möchte ich gerade wegen dieser Gleichgültigkeit nicht wieder in Tscheljabinsk sein. Ich mag diesen Zustand nicht, aber ich habe ihn periodisch erlebt. Ich denke, wenn ich im April zurückkehre, wird er weg sein. Zumindest für eine Weile. Es ist viel besser, Begeisterung und Engagement, Interesse und Teilhabe zu spüren. EIN HARTER TYP AUS TSCHELJABINSK. Ich rechtfertige hier diese festgefahrene Meinung über Männer aus Tscheljabinsk. Ich hätte im Leben nicht gedacht, dass ICH SOGAR IN AFRIKA mich für mich selbst so seltsam verhalten würde! Und zwar unbeabsichtigt: Meine Barkeeper-Kollegen haben keine Ahnung von „einer Sendung auf einem Kanal“, die die Härte der Männer aus Tscheljabinsk so propagiert. Meiner Meinung nach ist das die einzige amüsante und der Wahrheit nahekommende Behauptung von allem, was in dieser Sendung mit stumpfem Humor über Tscheljabinsk und andere Städte gesagt wird. Vorgestern bei der Arbeit, als ich um drei Uhr morgens hinter der Bar im Takt der Musik tanzte, sagten meine Kollegen zu mir: „Na, du bist ja ein strong man (harter Kerl)!“ Und ich habe ihren Rat einfach befolgt. Dort gibt es zwölf Stunden lang praktisch keine Möglichkeit, sich hinzusetzen. Beine und Lenden schmerzen jämmerlich! Aber wenn man sich für die Arbeit begeistert, sich unterhält und vor allem tanzt, entspannt das ein wenig. Nun, und was Stas und Kirill angeht, da bin ich sowieso... Stas war im Sommer in Taschkent und hat eine CD mit einem Haufen Folgen genau dieser oben genannten Sendung gekauft; sie haben sie sich angesehen und waren sehr froh, dass ich aus Tscheljabinsk komme. Als wir gestern mit ihnen Darts spielten und meine Pfeile sogar in der Wand steckten (ich habe es nicht mit Absicht gemacht, ich habe sie einfach wie Speere geworfen, anscheinend ohne meine Bärenkräfte richtig einzuschätzen), lachten die Jungs und scherzten: „Männer aus Tscheljabinsk sind so hart, dass ihre Darts von den Nachbarn hinter der Wand mit dem Kopf gefangen werden“ oder „Männer aus Tscheljabinsk sind so hart, dass sie Darts sogar in Fliesen stecken“. Und alles in dieser Art. Also bin ich jetzt ein echter, harter Kerl aus Tscheljabinsk. „TU GUTES“, sang Schura, „JAGE BIBER“, parodierte ihn Alexander Puschnoi. Ich habe mir überlegt, vielleicht bin ich im „Mavericks“ gelandet, um ein wenig Menschlichkeit hineinzubringen? Tatsächlich sind solche Dinge an einem solchen Ort Mangelware. Was meint ihr? Bin ich dazu fähig? Brauchen das alle Anwesenden, die kommen und gehen? Natürlich nicht! Mehr noch – die Mehrheit braucht es eindeutig nicht, und das ist völlig offensichtlich. In der letzten Schicht kamen zwei Tänzerinnen auf mich zu, um sich vorzustellen: „Bist du Russe?“ – Ich zweifle nicht daran, dass sich diese Nachricht wie ein Blitz durch das „Mavericks“ verbreitet hat. „Ja, irgendwie schon...“ „Und wie heißt du, woher kommst du?“ „Semjon. Aus Tscheljabinsk. Und ihr, woher kommt ihr, wie heißt ihr?“ „Aus Moldawien!“ „Aus Belarus! Ich bin Hanna.“ „Und ich bin Julie.“ „Und wie heißt ihr wirklich“, rutscht es mir heraus (begleitet vom Lächeln der Mädchen), „Anja und Julja?“ – als Antwort ein Nicken. Das sind ungefähr die Dialoge, die wir bisher haben... Habt ihr mein „wie heißt ihr wirklich?“ bemerkt? Sie alle haben Künstlernamen, selbst untereinander benutzen sie diese oft. Jemand wird über mich sagen: „Du bist ein netter Kerl, ich hätte an deiner Stelle genau dasselbe getan!“ Und ein anderer wird sagen: „Es ist dumm, eine solche Chance zu verpassen.“ Aber ehrlich gesagt, ich bin nicht „für eine Bewertung“ hier. Ich bin für mich selbst hier. Diesmal nicht für irgendeinen Hans Wurst. 23. Oktober 2008