Auf die rote, neblige Wüste werfen die Wolken grünliche Schatten, silberne Flussfäden verzweigen sich wie das Kapillarnetz in den Augenweiß. Der Himmel am Horizont ist von einem makellosen Blauton, der direkt über dem Kopf in ein dämmriges, erstaunlich reines Blau übergeht. Selbst der Blick dringt in ihn ein und durch ihn hindurch wie eine Nadel in Butter. Der Kosmos. Die Dunkelheit scheint durch das zarte Fleisch des Himmels. Wir fliegen und kitzeln fast mit unserem stählernen Nacken die Grenze und den letzten Rand des Lichts. Der schwere, dichte Sound von Stoner-Rock dröhnt in den Kopfhörern bei maximaler Lautstärke und brennt wie Säure allen Gedankenmüll von den Innenwänden des Kopfes. Wolken ziehen vom Horizont vor uns auf, wie eine weiße arktische Ebene, neblig und glatt in der Ferne, und entfalten sich in Myriaden sanfter Pilze aus Wasserstoffexplosionen oder Eiskugeln an den Rändern. Auf den klappbaren Plastiktischen – ein Meeting aus Pappbechern mit Eis, abkühlendem Kaffee, Coladosen, einem iPod, zerknitterten Servietten. ...welch chirurgischen Eingriff unsere Seelen wohl erfahren, wenn zum Beispiel nur zwei dicke Fenster des Bullauges und die zerbrechliche Metallhaut des Flugzeugs uns vom gleichgültigen, tiefgefrorenen Vakuum trennen.