-Wollen Sie eine Rallye sehen?

Wir lernen weiter die lokalen Sitten kennen.

Ringsherum – ein freies Feld, die Sonne beginnt gerade erst unterzugehen. Die Grenze der Strecke ist durch die „Rücken“ der Tribünen markiert. Direkt vor uns ragen stolz die bunten Tore eines Jahrmarkts auf.

Über Megafone hallen die Rufe der Marktschreier, Stimmengewirr und die schiefen Melodien eines betrunkenen Karaoke-Sängers: „Shot through the heart! And you're to blame... You give love a bad name...“

Die Menschen – Männer und Frauen – dick, nachlässig gekleidet, übersät mit schlechten Tattoos – und genauso schmutzige, nachlässige, schlecht tätowierte Kinder.

Aber die Autos – eine Augenweide. Liebevoll mit Wachs poliert, malerisch aufgestellt, neu und Raritäten, zwei- und vierrädrig – glänzend und edel.

Auf der Rundstrecke finden heute keine Rennen statt. Wir schlendern ziellos über das Feld, Mike geht ständig weg, um junge, kahlgeschorene Rebellen in Kappen und Kapuzenpullovern zu begrüßen – bei uns sehen so die Fans von „Alisa“ und „Metallica“ aus.

Der Tag verläuft nicht so sinnlos, wie es scheinen mag. Heute Morgen hat uns Dustin – der Junior-Manager des Hotels und unser „Kindermädchen“ – zum örtlichen Social Security Center gefahren, um die Unterlagen für genau diese SS-cards einzureichen. Die Mitarbeiter waren einfach spitze, Dustin brauchte sich keine Sorgen zu machen, uns jede Silbe zu übersetzen – man hat uns alles mit Händen und Füßen erklärt und uns unzählige freundliche Lächeln geschenkt. Sie versprachen, die fertigen Karten in einer Woche zuzuschicken. Ausgezeichnet! Dann sind wir endlich wie zivilisierte Menschen. (Später hat Dana ihre Karte nie erhalten. Sie hat den ganzen Sommer ohne Sozialversicherungsnummer gelebt und fühlte sich gut dabei. Mir persönlich hat diese Nummer (die Nummer, nicht die Karte) nur einmal geholfen – bei der Eröffnung eines Bankkontos).

Ein hagerer, betrunkener Biker küsst Lera die Hand und macht ihr lange, rührende Komplimente. Gerührt, aber verängstigt, drängen wir uns die nächste halbe Stunde an Mike, als wäre er unsere eigene Mutter.

Wir beobachten, wie die Rennfahrer über die Gerade rasen und ihre Bestzeiten zeigen. Meiner Meinung nach eine ziemlich langweilige Angelegenheit, reines männliches Schwanzvergleich-Gehabe. Echte Rennen sollten auf einem Rundkurs stattfinden, mit spannendem Kampf am Ziel und dem Durchreißen des Zielbands. Und überhaupt auf Pferden.

Am Ausgang stößt unsere nette Truppe NATÜRLICH auf Jess. Der Abend konnte nicht friedlich enden! Das arme Kind rennt unter Tränen davon und rennt mich fast um.

Jemand muss die Dinge klären. Wir verbringen den Rückweg damit, Mike den Kopf zurechtzurücken. Das alles ist so lächerlich und dumm, als wären wir wieder in der Mittelstufe.

Zum Ende unseres Aufenthalts in Buffalo wurde „Jess“ für uns zu einem Gattungsnamen – für plötzliche, aufgedrängte, ziemlich dumme und sehr mühsame Probleme.

Erstaunlich, aber trotz ihrer ganzen Selbstständigkeit scheinen amerikanische Teenager langsamer erwachsen zu werden. Wunder gibt es immer wieder.