Nun bin ich schon fast zwei Wochen in Maine – dem „Dachboden“ der Vereinigten Staaten, dem nordöstlichsten Punkt, an der Grenze zu Kanada und an der Atlantikküste. Ich hatte davon geträumt, hierher zu kommen, seit das Schicksal mich letztes Jahr in Form von IEC und einem fertigen Stellenangebot nach Texas verschlagen hat – was ich nicht bereue. Zumindest deshalb, weil in jenem Sommer der Große Amerikanische Traum in mir Wurzeln schlagen konnte, dessen Ergebnis ein Monat fleißiger und diesmal eigenständiger Arbeitssuche war, ein „blindes“ Umherirren durch Labyrinthe von Online-Bewerbungen und schließlich, am allerletzten Tag, ein Brief vom zukünftigen Arbeitgeber.
So haben amerikanische Träume die Eigenschaft, wahr zu werden.
Warum ausgerechnet Maine? Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht. Ich habe einfach auf die Landkarte des Landes geschaut, ohne etwas über die einzelnen Bundesstaaten zu wissen, als plötzlich einer, oben rechts, zurückblickte. Schicksal, wie Evdokimov seufzte. Jetzt kann man natürlich rationale Erklärungen finden: zum Beispiel, dass man in den nördlichen Grenzgebieten laut Berechnungen Französisch sprechen sollte, eine Sprache, die ich schon immer mochte, und dass der Atlantik in der Nähe ist. Und jetzt spüre und verstehe ich, dass wirklich etwas dran ist – ganz im Norden und Osten zu sein; und das Motto des Staates – Dirigo – „Ich führe“ – klingt verdammt noch mal so romantisch: Es stellt sich heraus, dass Maine bei jeder Umdrehung unseres Planeten Amerika in den neuen Tag führt und als erstes die Sonne sieht.
Beim Vergrößern der Karte fand sich eine weitere Eigenschaft, und als Philologin verliebte ich mich in die Namen der Städte und Orte. „Wahrscheinlich beeinflusst das die Weltanschauung“, schrieb ich dem Arbeitgeber im Frühling, „wenn man neben seinem eigenen kleinen Polen, Paris, China und Oxford lebt.“ Außerdem gibt es hier wunderbare Cherryfields und Green Forks. Zwar stellte sich später heraus, dass die eigenen Parise und Polen (sowie Odessas und Sankt Petersburgs) über ganz Amerika verstreut sind, aber das war dann schon egal.
Also, ich bin zum zweiten Mal in den USA. Wir landeten in Boston bei Regen und Kälte, und die drei Stunden in der nieselnden, durchgefrorenen Hauptstadt von Massachusetts sind mir in keiner besonderen Erinnerung geblieben. Außer vielleicht, dass die Mädchen Gummistiefel tragen – und das jetzt, kurz vor Puschkins Geburtstag! Von dort aus bringt einen der Amtrack, der Downeaster-Zug, in fünf oder sechs Stunden nach Portland, der die beiden Bundesstaaten verbindet. Ich spare fünf Dollar und fahre um 5:40 Uhr.
Der saubere und sehr komfortable, geräumige Amtrack fährt aus irgendeinem Grund rückwärts – na gut. Der Blick aus dem Fenster laut Wikipedia: „Über die Hälfte des Territoriums ist von Wäldern bedeckt.“ Ja – Nadel- und Laubbäume, zwischen denen sogar nostalgische Birken hervorblitzen, sowie Flüsse und Seen, Seen... Wunderschön, ich kann mir vorstellen, wie sich bei klarem Wetter die Sonne und die Wolken hier auf der Wasseroberfläche spiegeln – wie in einem Spiegel, und zwar so weit das Auge reicht. Aber jetzt ist das Wetter so, wie es immer passiert, wenn Harry Potter zur Schule fährt – düster und bewölkt (übrigens, je höher die Klasse, desto schwärzer die Wolken); also verwandelt sich der Zug in meinem Bewusstsein, das seit zwei Tagen nicht geschlafen hat, in den Hogwarts-Express, und es scheint, als würden gleich über dem See die Türme des Schlosses aufragen. Aber die Architektur bietet andere Wunder. An mehreren Stationen hintereinander stehen Gebäude, die wie verlassene Werkshallen einer alten Fabrik aussehen – lange rote Backsteingebäude mit halb eingeschlagenen Fenstern. Nicht renoviert, nicht abgerissen... halb verfallen, als ob es so sein müsste. Nun, zumindest unter den bleigrauen Wolken sehen sie wirklich beeindruckend aus.
An den kleinen, ordentlichen und sehr schönen Bahnhöfen steigen ein oder zwei Leute aus dem Waggon, holen ihre Regenschirme heraus und verschwinden im Nebel und Nieselregen, hinter denen ihre Stadt liegt. Unterwegs sieht man durch den Regen Stücke von Straßen – gewunden, im Grün versinkend und die mich irgendwie an Europa erinnerten. Solche gab es in Texas nicht, trocken und mit dem Lineal gezogen, genauso wenig wie dieses Wetter und anscheinend überhaupt nichts Vergleichbares. Das ist insgesamt, wie es scheint, eine ganz andere Amerika, mit der man sich neu vertraut machen muss.
