Flüchtling aus Mexiko.

Ich wachte durch die Hektik und den Lärm um mich herum auf. Ich hatte eine Stunde verschlafen, vielleicht zwei, oder vielleicht sogar 24. Ich hatte seit zwei oder drei Tagen nicht mehr richtig geschlafen oder gegessen. Mein noch schlaftrunkener Verstand gab mir keine Antwort darauf, wo ich mich befand. Man konnte nur vermuten, dass ich irgendwo direkt an der Grenze zu Mexiko war... Irgendwo mitten in der amerikanischen Wüste. Wahrscheinlich im Bundesstaat Arizona. Alles wie in den Filmen über den Wilden Westen. Ich bin sicher, ihr habt das schon gesehen. Eine steinige, braune Wüste, und nur in der Ferne ist der Horizont zu sehen. Warum haben wir angehalten? Und wer ist dieser Mann mit dem Cowboyhut? Erst nach einer Minute begriff ich, dass dieser Cowboy auf mich zukam und ich unter der intensiven Beobachtung aller Buspassagiere stand. Wahrscheinlich ist nur der Fahrer nicht daran beteiligt. Ich fühle mich wie eine übermüdete Laborratte. Das war's, wir sind da. Erwischt. Geschnappt. Wahrscheinlich werden sie mich jetzt fesseln und eine Suppe aus mir kochen. Ich muss ihnen sagen, dass ich nicht gut schmecke. Der Lauf meiner tragischen Gedanken wird vom Cowboy unterbrochen.

-hello.

-hello, antworte ich.

Alle Passagiere meines kosmischen Greyhound-Busses wissen längst, dass der seltsame junge Mann (das bin ich) aus Russland zu ihnen gekommen ist, daher stellt sich niemand außer meinem neu gewonnenen Freund die Frage, warum ich einen Akzent habe.

Etwas später finde ich heraus, dass der Cowboy gar kein Cowboy ist, sondern ein Grenzbeamter. Und ich bin unter Verdacht geraten, weil ich wie ein mexikanischer Migrant aussehe. Und er braucht nur meine Dokumente.

Sehe ich wirklich aus wie ein mexikanischer Migrant?

Ich versuche, das süßeste Lächeln der Welt aufzusetzen, und hole alle Dokumente, die ich habe, aus meinem Rucksack. Ich reiche sie ihm, ohne mein idiotisches Lächeln abzulegen. Nach einer langen Überprüfung überzeugt sich der Grenzbeamte, dass ich kein mexikanischer Migrant bin, stellt aber zur Sicherheit noch ein paar Fragen. Oder besser gesagt, er feuert sie wie aus einem Maschinengewehr ab, sodass mein kindlicher Verstand nicht einmal begreifen kann, was dieser riesige Kerl von mir will. Ich frage natürlich, ohne mein neues amerikanisches Lächeln abzulegen, sehr höflich und zuvorkommend nach, was er möchte. Stumme Szene. Ein Gespräch zwischen zwei Idioten. Die Situation wird von einem Dritten gelöst, Joe. Ich hatte ihn vorgestern kennengelernt, aber heute weiß dieser „FBI-Agent“ alles über mich. Joe erklärt, was Sache ist, und der Grenzbeamte gibt mir die Dokumente zurück. Applaus. Die Passagiere haben das Spektakel zu Ende gesehen und sind wieder zu ihren Dingen übergegangen. Jemand isst seinen Hamburger zu Ende, jemand liest, und jemand versucht, mich mit seinen Fragen zu nerven. Meine neue lateinamerikanische Freundin hat sich auch zu mir gesetzt. Es schien, als hätte sie die ganze Zeit mit mir mitgefiebert. Irgendwo am anderen Ende des Busses. Nach vielen Worten darüber, wie toll ich sei und dass alles gut werden würde, macht sich unser Bus auf den Weg, um die Steinwüste endgültig zu bezwingen.