„Hey! Na, was ist? Fliegen wir?!“, rief Max begeistert, als er auf uns zukam. Es war meine zweite Reise, aber diesmal war es anders, weil ich nicht alleine flog.

„Oh, eure Koffer! Wir werden niemals abheben!“, platzte unser lieber Freund wieder heraus. Alisa und ich sahen uns an. Aber was soll man leugnen, wir konnten unsere Emotionen selbst kaum zurückhalten.

Die Erinnerungen an New York, das mit seinen tausenden Lichtern und seiner unendlichen Freiheit bestach, ließen meinen Kopf schwirren.

Boulevards, ewige Bewegung, Landschaften wie aus dem Bilderbuch. Ich wollte so schnell wie möglich in eine Welt eintauchen, in der Starbucks und „one slice of pizza, please“ die am häufigsten ausgesprochenen Worte waren und es überhaupt nicht peinlich war, ein Taxi per Handzeichen zu rufen.

Nach einem langen Flug, während dessen wir vor Müdigkeit und Aufregung fast den Verstand verloren hätten, und ein paar Tagen in der Großstadt musste sich unser Trio an verschiedene Orte verteilen. Alisa und ich lebten in benachbarten Städten, Max hingegen in einem anderen Bundesstaat, ein paar Autostunden von uns entfernt.

Ich kehrte nach Bethany zurück, als hätte ich diese kleine, familiäre Stadt an der Küste nie verlassen. Bei Sonnenuntergang sah sie aus wie aus Lebkuchen, weshalb sich in meinem Kopf der Spitzname „sweet town“ festsetzte. Alles war so vertraut und nichts löste mehr ein Gefühl von Angst aus. Ich spürte Ruhe. Ich lebte einige Tage allein im Haus, dann füllte es sich allmählich mit neuen Gesichtern, hauptsächlich Jungs und Mädels aus Russland. Ich kann mit Sicherheit sagen, dass ich großes Glück hatte. Die bunte Zusammensetzung unseres Hauses verwandelte sich in eine echte Familie, in der es immer lustig und gemütlich war, auch wenn ständig Socken verschwanden und es Streit wegen schmutzigem Geschirr gab.

„Lera, wie bist du überhaupt nach Amerika geflogen?!“, kicherte Matvey oft über meine Zimmergenossin. Sie verlor ständig ihre (und auch nicht ihre) Sachen, vergaß, wo sie ihr Fahrrad gelassen hatte, verwechselte die Zeit, aber sie lachte so gutmütig, dass mich ihre lange Abwesenheit traurig machte. Matvey machte Witze, verkaufte Eis und lockerte unsere Mädchenrunde auf. Abends trafen wir uns in unserer häuslichen Runde, empfingen manchmal Gäste und besuchten selbst oft die Jungs in den umliegenden Städten für echte American Parties. Also, what could be better?

„Also, ich muss das Menü lernen!“, sagte ich und las mit Entsetzen die Liste „mussels, scallops, clams, halibut, swordfish“ und andere Meeresfrüchte durch, wobei ich mich aufrichtig freute, als ich das Wort chicken sah.

Ich arbeitete als Kellnerin in einem Restaurant, was ich anfangs selbst nicht glauben konnte. Unter meinen Kollegen gab es nur einen Russischsprachigen, die anderen waren Amerikaner. Ich war froh, in einem rein amerikanischen Umfeld zu arbeiten, war aber gleichzeitig sehr nervös, weil ich die Hälfte nicht verstand. Aber nach und nach prägten sich die Namen der Gerichte ein, die Sätze für den Umgang mit Gästen wurden auswendig gelernt, und auch kleine Details wie die Namen von Zutaten, auf die man allergisch sein könnte, blieben hängen. Ich lernte, welche Produkte glutenfrei waren, die Namen der Saucen und merkte mir das abscheuliche Wort asparagus, das ich tagelang im Stillen paukte. Allmählich lief alles gut und die grünen Scheine flogen in meine Tasche. Das Einzige, was mich in eine Schockstarre versetzte, war die Barkarte, genauer gesagt das, was außerhalb davon lag. Gäste bestellten ständig irgendwelche Cocktails, die zwar allgemein bekannt waren, aber nicht auf der Karte standen und auf eine besondere Weise in das Register eingetragen werden mussten. Dann musste man entweder mit den Augen klimpern und an der Bar um Hilfe bitten, wo man auf dem Computer klicken sollte, oder „heeelp“ zu den vorbeigehenden Kellnern rufen. Normalerweise funktionierte es. Aber nicht während des Abendessens, wenn die allgemeine Aufregung ihren Höhepunkt erreichte und die Geschwindigkeit der Bewegungen um ein Vielfaches zunahm; dann machte niemand viele Umstände und man musste sich selbst durchschlagen. Der Umgang mit den Gästen machte mir Spaß. Lächeln, Musik, Dankbarkeit, Trinkgeld. Alles war wunderbar.

Das Einzige, was ich ändern würde, wäre, mir weniger Gedanken über Kleinigkeiten zu machen. Über die manchmal „ins Nichts“ ausgegebenen 100 Dollar, darüber, wie der Manager zu mir steht, dass ich einen Burger zu viel gegessen habe und über alles Mögliche, was das Leben im Großen und Ganzen nicht beeinflusst. Ich würde ein bisschen weniger arbeiten und mehr ausruhen. Aber ansonsten war alles ein Erfolg.

Nach Ende der Saison flog ich nach Los Angeles, wo ich eine tolle Zeit mit meinen alten Bekannten verbrachte.

„Na, was ist? Fliegen wir?!“, fragte Max wieder. „Sind wirklich schon 4 Monate vergangen?“, blickte ich verwirrt auf den Bildschirm meines Handys. Mir kam es vor, als hätte ich nur geblinzelt, und die Zeit war so schnell vergangen. Als das Flugzeug abhob, drückte ich mich in den Sitz, und mein ganzes kleines Sommerleben zog vor meinen Augen vorbei. Lerkas Lieder zur Gitarre, der Sternenhimmel auf dem Heimweg jeden Abend, Abendessen an der Tankstelle bei tiefgründigen Gesprächen, Partys, gemeinsames Putzen, Fahrradrennen um die Wette, Pizza am Morgen nach einer durchzechten Nacht, Shopping, irgendwelche absurden Vorfälle, endlose Witze und Lachen, Lachen und Lachen. Ich hatte alles. Und also, what could be better?