Angekommen. Amerika. Das Erste, was einem auffällt, wenn man auf die Grenzbeamten zugeht, sind die Autos, die draußen geparkt sind. Ein paar Dutzend Ford Crown Victorias der Polizei, ein paar brandneue Chevy Caprices, typische amerikanische Service-Trucks und ein Krankenwagen-Truck. Meine Güte... Auf meinem I-94-Formular sollten die Zieladresse und eine amerikanische Telefonnummer stehen, aber ich hatte vergessen, die Adresse des Hostels auf einen Zettel zu schreiben... Egal, ich habe die Adresse meines fiktiven Arbeitgebers und meine russische Handynummer angegeben) Sie haben mich durchgelassen) Nachdem ich mich von meinen neuen Bekannten aus dem Flugzeug verabschiedet hatte, dachte ich: Ich muss meine Eltern anrufen... Nun, da war eine Frau, die Telefonkarten verkaufte – aber verdammt, ich bin ja der Schlaueste – ich dachte mir, warum so viel ausgeben, wenn ich mir später ein Handy kaufe und für 10 Cent nach Hause telefonieren kann? Kurz gesagt, ich bin zum AirTrain gegangen, habe mich ein wenig verlaufen, bin aber schließlich an der Jamaica Station gelandet. Ich beschloss, eine Monats-MetroCard zu kaufen – ach, was soll's, schadet ja nicht – und fing dann an, planlos herumzuirren... Ehrlich gesagt bin ich etwa 6-7 Stunden lang ziellos durch die Stadt geirrt, ohne nennenswertes Ergebnis – ich habe einen Adapter für amerikanische Steckdosen für 12 Dollar gekauft und ein ziemlich bescheidenes TracFone-Handy – ich konnte einfach nicht mit diesen Vorwahlen nach Russland durchkommen, ein einfaches Samsung mit 450 Minuten für 60 Dollar. Ich war echt verpeilt, ja.
Also laufe ich durch Manhattan auf der Suche nach kostenlosem WLAN, um die Adresse des Hostels zu finden – naiv und ohne Erfolg. Ich bin in die Gegend des Hostels gegangen – und das war ein ziemlich übles Harlem, weit und breit keine Weißen... und wieder kein Ergebnis. Die Zeit vergeht, man wird immer verwirrter, man muss etwas tun – und ich beschloss, um jeden Preis zu Hause anzurufen.
Mein zensiertes TracFone will nicht nach Hause telefonieren, Beeline schaltet das Roaming nicht ein. Oh Mann. Da kam die Depression auf: keine Unterkunft, nicht bei den Eltern angerufen, und überhaupt war ich todmüde, das war's, wir übernachten im Central Park. Na gut, ich habe die Nummer eines J-1-Bekannten aus dem Internet aus meinem Laptop geholt, er sagte: „Hör zu, geh ins Chelsea Hostel in der 23rd Street und kauf eine Telefonkarte für Anrufe nach Hause.“ Nun, es blieb mir nichts anderes übrig, ich beschloss, mich zuerst um die Karte zu kümmern – ich fand ein Festnetztelefon und stand erst mal lange auf dem Schlauch, was ich damit machen sollte. Ich fand einen Inder, der mir eine Karte für Anrufe nach Europa verkaufte. Wieder stehe ich auf dem Schlauch, keine Ahnung, was ich damit machen soll und wo ich sie reinstecken muss, ob ich eine Nummer eingeben muss oder was auch immer. Ich habe ein paar Dollar in Quarters gewechselt, dachte, jetzt wird alles gut – und wieder konnte ich nicht durchkommen. Und dann, endlich, verbindet mich das System völlig unerwartet mit dem Kundenservice – da waren alle Probleme innerhalb einer Minute gelöst, da ich meine Visa-Karte dabei hatte – Kartennummer durchgegeben, Bestätigung, alles okay, und ich habe meine Familie erreicht... Das Gespräch mit der Heimat lasse ich mal weg, denn das wäre wieder nur zensiert. Kurz gesagt, ich musste noch das Chelsea Hostel in der 23rd Street finden. Okay, ich fahre hin und irre noch ein paar Stunden herum und nerve die Amerikaner mit meinem unglaublich gebrochenen Englisch. Endlich gefunden – ein paar Blocks südlich der 23rd Street, angekommen, sofort 3 Nächte bezahlt und ins Bett gefallen.
Fortsetzung folgt – Unterkunft, Harlem und Morningside, das Durcheinander mit SEVIS, SSN und Banken.
