Al acercarme a la frontera del estado de Arizona, empecé a ponerme un poco nervioso. Ahí estaba. Aquello por lo que habíamos conducido durante 3 días. Incluso estando allí, en Arizona, me costaba creer que todo esto estuviera pasando de verdad y que realmente estuviéramos yendo a California. Pero aún quedaban unas 4 horas de viaje hasta Los Ángeles.
Oh, ahí estaba: la frontera, el puesto de control donde por alguna razón detienen a todo el mundo (luego entendí por qué: simplemente California se considera casi un estado independiente y todo tiene que ser diferente a los demás). Y el ansiado cartel de «WELCOME TO CALIFORNIA». Queríamos salir a hacernos fotos, pero como estaba oscuro, decidimos no perder tiempo, y además no se podía parar allí. En California todo es realmente diferente, incluso las señales de tráfico. En todo Estados Unidos la señal de límite de velocidad se escribe como «SPEED LIMIT», pero en California es «MAXIMUM SPEED». Así es. Y los precios de todo son una vez y media más altos que en los demás estados.
Tras haber recorrido ya medio estado, en algún lugar de las montañas, descubrimos que llevábamos 20 horas sin dormir, pero quedaba muy poco y teníamos que seguir adelante. Unas 2 horas antes de llegar a Los Ángeles, se abrió una vista magnífica del valle, que brillaba por completo hasta el océano. Según entendí, eran las luces de Los Ángeles con sus suburbios. Para ese momento habíamos cruzado el paso y ya empezábamos a descender hacia el Océano Pacífico. Fue simplemente impresionante. Quedaba muy poco. Volví a llamar a la chica con la que debíamos alojarnos y le dije que llegaríamos pronto. Ella dijo que nos esperaba.
Es muy difícil distinguir dónde empieza Los Ángeles. Se extiende durante cientos de millas, al menos en la dirección desde la que veníamos. Y aquí nos esperaba una pequeña decepción. El caso es que la Interestatal 10, por la que habíamos conducido todo el camino desde el Océano Atlántico, estaba cerrada por alguna razón y teníamos que desviarnos. Pero nuestro GPS no quería llevarnos a ningún otro sitio que no fuera por la diez. Tuvimos que conducir «a ciegas» por el Los Ángeles nocturno. La chica vivía en el centro, en el downtown, y se llamaba Analeigh. Así que llegamos al downtown, encontramos su dirección, dejamos el coche en el aparcamiento y entramos. Al principio pensamos que nos habíamos equivocado de dirección. En la dirección que nos indicó había un edificio alto y bonito con apartamentos probablemente muy caros y un conserje negro. Nos preguntó qué buscábamos y respondimos que el apartamento n.o 3. Entonces nos dice que aquí no hay un tercer apartamento, sino un tercer ático. ¿¡ÁTICO!? No, pensamos. Alguien se ha equivocado. Comprobamos la dirección de nuevo. Todo parecía encajar. Y decidimos subir a ver qué había allí, en el tercer ático, tras registrarnos previamente con el conserje de abajo.
Subimos. En total, el edificio tenía 15 plantas. Los áticos estaban, lógicamente, en la última. Encontramos el n.o 3, llamamos a la puerta y, oh, milagro: nos abrió una chica de Couchsurfing. Al principio nos quedamos sin palabras. Y nos sentíamos un poco incómodos por irrumpir con nuestras maletas sucias. Pero Analeigh resultó ser muy hospitalaria.
Qué ático tan magnífico tenía. De 3 plantas con balcón, desde el que se veía una vista magnífica de los rascacielos de Los Ángeles. Y en un momento dado, algo pasó por mi cabeza: en algún lugar ya había visto a esta chica. Y luego pensé que, con un aspecto tan hermoso, debía ser conocida y que, para poder permitirse pagar un ático así, tenía que trabajar al menos en Hollywood. No me equivoqué: trabajaba en Hollywood y se llamaba Analeigh Tipton. Como todavía era bastante joven, aún se sabía poco de ella, pero aun así ya había conseguido rodar en varias películas, además de ser modelo (esto lo leí en Internet ?). Ella no nos dijo nada sobre dónde trabajaba, y nosotros tampoco le dijimos que sabíamos quién era.
Fotos de Analeigh.
Luego nos sentamos mi hermano y yo con una botella de ginebra para celebrar su cumpleaños, que era justo el 9 de septiembre. Descubrimos que en ese momento llevábamos ya 25 horas sin dormir. Terminamos la ginebra y, cansados, nos fuimos a dormir.
¡Hurra! Hemos cruzado todo el país en nuestro viejo cacharro. De un océano a otro. Incluso ahora me cuesta creerlo. Por cierto, cuando salimos de los Outer Banks, los chicos del karting donde yo trabajaba empezaron a apostar en qué estado se rompería nuestro coche. La apuesta más popular fue: North Carolina.
