¿Qué vieron millones de inmigrantes, desde 1886, cuando entraban en Estados Unidos? A ella, a él... Y nosotros vimos con sus ojos la estatua y la ciudad.

La magnífica sensación de acercarse a un ser vivo gigantesco ahuyentó el sueño y obligó a todos los miembros de la tripulación a salir a verlo. Una ciudad que, a lo largo de cientos de años de existencia, se ha convertido en un ovillo de acontecimientos históricos, destinos de grandes y pequeños, muertes y nacimientos...

No se le puede llamar abuelo, es precisamente un anciano. Llamarlo abuelo significaría convertirlo en un buen hombre que mece cariñosamente a sus nietos en sus manos suaves. Es tanto el abuelo Mazai, que salva, como Gerasim, que mata...

Su frente alta está cubierta por las arrugas de la memoria. Innumerables surcos de la historia convergieron en esta frente desde toda la tierra y, al chocar, se enredaron tanto que mucho ya no se ve, y mucho de lo que se ve no se puede descifrar. Las arrugas fluyen hacia las mejillas, cubren los ojos con una fina red, caen sobre la barbilla y se rompen contra ella, mientras que con sus salpicaduras tocan los labios.

Y los labios, por un lado, están mordidos de forma totalmente despiadada. Alguna energía concentrada dentro del cuerpo flácido estalla de vez en cuando y obliga a hacer, hacer, hacer... En el momento de la creación no hay sensación de dolor, no hay conciencia de las propias acciones... Y una gota de sangre busca su cauce entre las explosiones de arrugas, y detrás de ella otra y otra más. Por el otro lado, un labio cuidado, pintado, tierno y fragante. Nunca dirías que es el labio de un anciano... Un fino hilo de jugo de placer y deleite fluye de él. El aroma de los labios te atrae, te ofrece probar lo que se esconde detrás de ellos...

La ropa de este anciano es un mosaico de trozos de trajes nacionales de todos los países del mundo.

No mirar a NY, no ser parte de esta vida, no sentir la fuerza, la grandeza y la belleza de esta ciudad, significa no mirar a América a los ojos...