Llegamos. América. Lo primero que te llama la atención cuando vas hacia los agentes de inmigración son los coches aparcados fuera. Un par de docenas de Ford Crown Victoria de la policía y algunos Chevy Caprice nuevos, las típicas camionetas de servicio americanas y una ambulancia. Dios mío... En mi formulario I-94 debía figurar la dirección de destino y un teléfono americano, pero olvidé anotar la dirección del hostal en un papel... No importa, puse la dirección de un empleador falso y mi número de móvil de Rusia) Me dejaron pasar) Después de despedirme de mis nuevos conocidos del avión, pensé: tengo que llamar a mis padres... Bueno, allí había una señora vendiendo tarjetas con minutos, pero maldita sea, soy el más listo, pienso: ¿para qué gastar tanto si luego me compraré un móvil y llamaré a casa por 10 centavos? En fin, me fui al AirTrain, me perdí un poco pero al final llegué a la estación de Jamaica. Decidí comprar una MetroCard mensual – bueno, al diablo, que esté ahí – y luego empecé a quedarme bloqueado... Sinceramente, estuve unas 6-7 horas dando vueltas por la ciudad sin resultado alguno: compré un adaptador para enchufes americanos por 12 dólares y un móvil TracFone bastante cutre; no había forma de llamar a Rusia con esos códigos, un Samsung sencillo con 450 minutos por 60 dólares. Me bloqueé, sí.
Total, que voy vagando por Manhattan buscando Wi-Fi gratis para encontrar la dirección del hostal, de forma ingenua y sin resultados. Fui a la zona del hostal, y resulta que es un Harlem bastante chungo, no hay blancos por ninguna parte... y de nuevo sin resultados. El tiempo pasa, te bloqueas cada vez más, hay que hacer algo, así que decidí llamar a casa a toda costa.
Mi censurado TracFone no quiere llamar a casa, Beeline no activa el roaming. Vaya. Aquí entra la depresión: no tengo alojamiento, no he llamado a los míos y, en general, estoy mortalmente cansado; se acabó, dormiremos en Central Park. Bueno, saqué del portátil el teléfono de un conocido J-1 de internet, él me dice: escucha, ve al Chelsea Hostel en la calle 23 y compra una tarjeta para llamar a casa. Bueno, no hay más remedio, decidí primero arreglar lo de la tarjeta; encontré un teléfono fijo y estuve un buen rato sin saber qué hacer con él. Encontré a un indio que me vendió una tarjeta para llamar a Europa. Otra vez bloqueado, ni idea de qué hacer con ella ni dónde meterla, si introducir un número o qué. Cambié un par de dólares por monedas, pensé que al menos ahora todo iría bien, y otra vez no conseguía llamar. Y entonces, al final, me conecta inesperadamente con el servicio de atención al cliente; ahí se resolvieron todos los problemas en un minuto, porque llevaba mi Visa conmigo: número de tarjeta, confirmación, todo ok, y por fin pude hablar con los míos... Me saltaré la conversación con la patria, porque otra vez sería todo censurado. En fin, quedaba encontrar el Chelsea Hostel, calle 23. Ok, voy allí y paso un par de horas más dando vueltas y molestando a los americanos con mi inglés increíblemente roto. Por fin lo encontré, un par de manzanas al sur de la calle 23, llegué, pagué 3 noches de golpe y me caí rendido a dormir.
Continuará: alojamiento, Harlem y Morningside, el lío con el SEVIS, el SSN y los bancos.
