Fugitif du Mexique.

Je me suis réveillé à cause de l'agitation et du bruit qui régnaient autour de moi. J'avais dormi une heure, peut-être deux, ou peut-être même 24. Je n'avais pas dormi ni mangé correctement depuis deux ou même trois jours. Mon esprit, pas encore remis du sommeil, ne me donnait aucune réponse sur l'endroit où je me trouvais. On pouvait seulement supposer que j'étais quelque part juste à la frontière avec le Mexique... Quelque part au milieu du désert américain. Probablement dans l'État de l'Arizona. Tout est comme dans les films sur le Far West. Je suis sûr que vous avez déjà vu ça. Un désert brun et pierreux, et seul l'horizon se dessine au loin. Pourquoi nous sommes-nous arrêtés ? Et qui est cet homme au chapeau de cow-boy ? Ce n'est qu'après une minute que j'ai compris que ce cow-boy venait vers moi et que j'étais sous le regard attentif de tous les passagers du bus. Probablement que seul le chauffeur ne participe pas. Je me sens comme un rat de laboratoire en manque de sommeil. Ça y est, nous sommes arrivés. Attrapé. Capturé. Ils vont probablement m'attacher et faire une soupe avec moi maintenant. Je dois leur dire que je ne suis pas savoureux. Le cours de mes pensées tragiques est interrompu par le cow-boy.

-hello.

-hello, je réponds.

Tous les passagers de mon bus spatial Greyhound savent depuis longtemps que l'étrange jeune homme (c'est moi) est arrivé chez eux depuis la Russie, donc personne, à part mon nouvel ami, ne se demande pourquoi j'ai un accent.

Un peu plus tard, je découvre que le cow-boy n'est pas du tout un cow-boy, mais un garde-frontière. Et je suis devenu suspect parce que je ressemble à un migrant mexicain. Et lui, il a juste besoin de mes documents.

Est-ce que je ressemble vraiment à un migrant mexicain ?

En essayant d'afficher le plus doux sourire de la Terre, je sors de mon sac à dos tous les documents que j'ai. Je les tends, sans enlever mon sourire idiot de mon visage. Après une longue vérification, le garde-frontière est convaincu que je ne suis pas un migrant mexicain, mais pour plus de certitude, il pose quelques questions. Ou plutôt, il les tire comme une mitrailleuse, si bien que mon esprit enfantin n'arrive pas à comprendre ce que ce corps énorme veut de moi. Moi, bien sûr, sans enlever mon nouveau sourire américain de mon visage, je demande très poliment et serviablement ce qu'il veut. Scène muette. La conversation de deux idiots. La situation est résolue par un troisième, Joe. Je l'avais rencontré avant-hier, mais aujourd'hui, cet « agent du FBI » sait tout sur moi. Joe explique ce qu'il en est, le garde-frontière rend les documents. Applaudissements. Les passagers ont fini de regarder le spectacle et sont retournés à leurs occupations. Quelqu'un pour finir son hamburger, quelqu'un pour lire, et quelqu'un essayait de m'ennuyer avec ses questions. Ma nouvelle amie latino-américaine s'est également assise à côté de moi. Il semblait que tout ce temps, elle m'avait soutenu. Quelque part à l'autre bout du bus. Après beaucoup de mots sur le fait que je suis génial et que tout ira bien, notre bus reprend la route pour conquérir définitivement le désert de pierre.