« Hé ! Alors ? On décolle ?! » a crié Max avec enthousiasme en s'approchant de nous. C'était mon deuxième voyage, mais il était différent car cette fois, je ne partais pas seule.

« Ouh, quelles valises vous avez ! On ne va jamais décoller ! » a encore lancé notre cher ami. Alisa et moi nous sommes regardées. Bien que, pour être honnête, nous pouvions à peine contenir nos émotions nous-mêmes.

Les souvenirs de New York, captivante avec ses milliers de lumières et sa liberté infinie, me donnaient le tournis.

Tabloïds, mouvement éternel, paysages de carte postale. Je voulais plonger au plus vite dans un monde où Starbucks et « one slice of pizza, please » étaient les mots les plus prononcés, et où héler un taxi d'un geste n'était pas du tout honteux.

Après un long vol, durant lequel nous avons failli devenir folles de fatigue et d'excitation, et quelques jours dans la grande ville, notre trio devait se séparer pour aller dans des endroits différents. Alisa et moi vivions dans des villes voisines, tandis que Max était dans un autre État, à quelques heures de route de nous.

Je suis retournée à Bethany comme si je n'avais jamais quitté cette petite ville familiale sur la côte océanique. Au coucher du soleil, elle ressemblait à une ville en pain d'épices, c'est pourquoi le surnom « sweet town » s'est ancré dans mon esprit. Tout était si familier et plus rien ne provoquait de sentiment de peur. J'ai ressenti de la tranquillité. J'ai vécu quelques jours seule dans la maison, puis elle a commencé progressivement à se remplir de nouveaux visages, principalement des jeunes venus de Russie. Je peux dire avec certitude que j'ai eu beaucoup de chance. La composition colorée de notre maison s'est transformée en une vraie famille, où c'était toujours amusant et confortable, même si, à vrai dire, des chaussettes disparaissaient constamment et qu'il y avait des disputes à cause de la vaisselle sale.

« Lera, comment as-tu fait pour arriver en Amérique ?! » rigolait souvent Matvey à propos de ma colocataire. Elle perdait toujours ses affaires (et celles des autres aussi), oubliait où elle avait laissé son vélo, confondait l'heure, mais elle riait si gentiment que sa longue absence me rendait triste. Matvey faisait des blagues, vendait des glaces et égayait notre groupe de filles. Le soir, nous nous réunissions à la maison, recevions parfois des invités, et nous rendions souvent visite aux gars dans les villes voisines pour de vraies american parties. Donc, what could be better ?

« Alors, je dois apprendre le menu ! » ai-je dit, en lisant avec horreur la liste « mussels, scallops, clams, halibut, swordfish » et autres fruits de mer, et en me réjouissant sincèrement en voyant le mot chicken.

Je travaillais comme serveuse dans un restaurant, ce que je n'arrivais pas à croire moi-même au début. Parmi mes collègues, il n'y avait qu'un seul russophone, les autres étaient Américains. J'étais contente de travailler dans un environnement purement américain, mais en même temps, ne comprenant pas la moitié, j'étais très nerveuse. Mais progressivement, les noms des plats se sont gravés dans ma mémoire, les phrases pour s'adresser aux clients ont été apprises, et de petits détails comme les noms des ingrédients pouvant causer des allergies ont été mémorisés. J'ai appris quels produits étaient gluten free, les noms des sauces et j'ai mémorisé le mot détestable asparagus, que j'ai étudié mentalement pendant plusieurs jours. Peu à peu, tout s'est arrangé et les billets verts volaient dans ma poche. La seule chose qui me laissait perplexe était le menu du bar, ou plutôt ce qui était en dehors. Les clients commandaient constamment des cocktails, soi-disant connus, mais qui n'étaient pas au menu et qui devaient être enregistrés dans la caisse d'une manière spéciale. Alors, il fallait soit faire les yeux doux au bar en demandant où cliquer sur l'ordinateur, soit crier « heeelp » aux serveurs qui passaient. D'habitude, ça marchait. Mais pas pendant le dîner, quand l'agitation générale atteignait son paroxysme et que la vitesse des mouvements augmentait considérablement ; alors personne ne faisait de manières et il fallait se débrouiller seule. La communication avec les clients me procurait du plaisir. Sourires, musique, gratitude, pourboires. Tout était merveilleux.

La seule chose que je changerais, ce serait peut-être de m'autoriser à moins penser aux détails. Aux 100 dollars dépensés parfois « dans le vide », à la façon dont le manager me traite, au fait que j'ai mangé un burger de trop et à tout ce genre de choses qui n'affectent pas la vie en général. Je travaillerais un peu moins et me reposerais davantage. Mais pour le reste, tout a été une réussite.

À la fin de la saison, je me suis envolée pour Los Angeles, où j'ai passé un excellent moment avec mes vieilles connaissances.

« Alors ? On décolle ?! » a redemandé Max. « Est-il possible que 4 mois soient déjà passés ? » ai-je regardé avec perplexité l'écran de mon téléphone portable. Il me semblait que j'avais juste cligné des yeux, et le temps avait passé si vite. Quand l'avion a décollé, je me suis enfoncée dans mon siège, et toute ma petite vie estivale a défilé devant mes yeux. Les chansons de Lera à la guitare, le ciel étoilé sur le chemin du retour chaque soir, les dîners à la station-service avec des conversations sincères, les fêtes, les nettoyages collectifs, les courses à vélo, la pizza le matin après une nuit de fête, le shopping, quelques incidents absurdes, des blagues interminables et des rires, des rires et des rires. J'avais tout. Et donc, what could be better ?