Arrivés. Amérique. La première chose qui frappe quand on se dirige vers les agents de l'immigration, ce sont les voitures garées dehors. Quelques dizaines de Ford Crown Victoria de la police et des Chevy Caprice flambant neufs, les typiques camionnettes de service américaines et une camionnette-ambulance. Mon Dieu... Sur mon formulaire I-94, je devais indiquer l'adresse de destination et un téléphone américain, mais j'avais oublié de noter l'adresse de l'auberge sur un papier... Pas grave, j'ai écrit l'adresse d'un employeur fictif et mon numéro de portable russe) Ils m'ont laissé passer) Après avoir dit au revoir à mes nouvelles connaissances de l'avion, je me suis dit : il faut que j'appelle mes parents... Bon, il y avait une dame qui vendait des cartes avec des minutes, mais bon sang, je suis le plus malin, je me dis : pourquoi dépenser autant si je m'achète un portable plus tard et que j'appelle à la maison pour 10 cents ? Bref, je suis allé à l'AirTrain, j'ai un peu tourné en rond mais j'ai fini par arriver à la station Jamaica. J'ai décidé de prendre une MetroCard mensuelle – allez, au diable, autant l'avoir – et ensuite j'ai commencé à bugger... Honnêtement, j'ai erré pendant environ 6-7 heures dans la ville sans aucun résultat – j'ai acheté un adaptateur pour prise américaine pour 12 dollars et un portable TracFone assez médiocre – impossible de joindre la Russie avec ces codes, un Samsung basique avec 450 minutes pour 60 dollars. J'ai buggé, oui.

Bref, je traîne dans Manhattan à la recherche du Wi-Fi gratuit pour trouver l'adresse de l'auberge – naïvement et sans résultat. Je suis allé dans le quartier de l'auberge – et c'est un Harlem assez craignos, il n'y a vraiment aucun blanc... et encore une fois sans résultat. Le temps passe, on bugge de plus en plus, il faut faire quelque chose – et j'ai décidé d'appeler à la maison à tout prix.

Mon TracFone censuré ne veut pas appeler à la maison, Beeline n'active pas l'itinérance. Oh là là. Là, c'est la déprime, pas de logement, je n'ai pas appelé les miens, et en plus je suis mort de fatigue, c'est fini, on va dormir à Central Park. Bon, j'ai sorti de mon ordinateur le téléphone d'une connaissance J-1 trouvée sur Internet, il me dit : écoute, va au Chelsea Hostel sur la 23e rue et achète une carte pour appeler à la maison. Bon, pas le choix, j'ai décidé de régler d'abord le problème de la carte – j'ai trouvé un téléphone fixe, j'ai longtemps buggé sur ce qu'il fallait en faire. J'ai trouvé un Indien qui m'a vendu une carte pour appeler en Europe. Encore en train de bugger, aucune idée de ce qu'il faut en faire ni où l'insérer, s'il faut entrer un numéro ou autre. J'ai changé quelques dollars en pièces, je me suis dit qu'au moins maintenant tout irait bien – et encore une fois, impossible de joindre qui que ce soit. Et là, finalement, ça me connecte de manière totalement inattendue au service client – là, tous les problèmes ont été résolus en une minute, car j'avais ma Visa avec moi – numéro de carte, confirmation, tout est ok, et j'ai enfin pu joindre les miens... Je passerai sous silence la conversation avec le pays, car ce serait encore une fois censuré. Bref, il restait à trouver le Chelsea Hostel, 23e rue. Ok, j'y vais et je passe encore deux heures à errer et à embêter les Américains avec mon anglais incroyablement cassé. Enfin trouvé – à quelques pâtés de maisons au sud de la 23e rue, je suis arrivé, j'ai payé 3 nuits d'un coup et je me suis effondré pour dormir.

À suivre – logement, Harlem et Morningside, le bazar avec le SEVIS, le SSN et les banques.