"C'è una vecchia foto nell'album. Sembriamo la mafia. O semplicemente una famiglia. Piogge! Piogge oblique. Piogge! Dalla riva lontana. Piogge. Piogge oblique. Piogge!" Io e Ira eravamo seduti a un tavolino, a parlare a cuore aperto. Non avevamo fretta. Non guardavamo l'ora. Poi, così semplicemente, mi sono alzato, mi sono avvicinato al proprietario del bar (che era anche cameriere e tutto il personale) e ho fatto la sua conoscenza. Un bravo ragazzo. E ho pensato che non mi riconosco. Non lo faccio mai a casa. Quando sono in Russia, amo il mio paese. Ma periodicamente lo critico. Perché sciocchezze, cattiverie e ingiustizie ne abbiamo ancora più che a sufficienza. Ma quando sono all'estero, amo semplicemente il mio paese. Con un amore puro. Sono orgoglioso del mio paese. Sono un figlio del mio paese. L'estero ci aiuta a capire e ad apprezzare meglio le cose buone che abbiamo e che nella vita quotidiana non notiamo. E se ci togli la possibilità di sentirlo, allora inizi ad apprezzare. "Cosa, per esempio?" chiederete. Non lo so, anche solo banalmente... i pelmeni! O il grano saraceno – qui, e in molti altri paesi, la gente in linea di principio non sa cosa sia. Mentre io conosco una moltitudine di russi che adorano entrambi. O la banya russa con un cumulo di neve davanti (o uno stagno con acqua di sorgente). O le distese immense, larghe come la nostra anima – per quanto tu possa viaggiare attraverso di esse. Sembra che poco tempo fa avessi l'università e la vita che è iniziata poco prima degli studi. Poi c'è stato un "dopo" diverso. E poi... (lunghi e così amorfi tre puntini), finché non sono partito. Ora sono in Sudafrica. Continuo a trovare russi. Ho conosciuto Nick, un ragazzo della nostra ambasciata, sabato siamo persino usciti insieme – siamo andati nella cittadina di Paarl, al monumento alla lingua afrikaans. E ho conosciuto, ovviamente, Lisa. Lisa è una brava ragazza. Sto cercando di lavorare come fotografo. Oggi ho fatto una sessione fotografica di prova. Mi aspetta il lavoro su Photoshop. E a dire il vero, quando vivevo a Čeljabinsk, mi tornavano spesso in mente le parole della canzone citata sopra: "Vi chiedo: non andatevene, miei amati! Vi chiedo: tornate, miei amati! Ve lo chiedo davvero!"
