Arrivati. America. La prima cosa che salta all'occhio quando vai verso gli agenti di frontiera sono le auto parcheggiate fuori. Un paio di dozzine di Ford Crown Victoria della polizia e dei Chevy Caprice nuovi di zecca, i tipici furgoncini americani di servizio e un furgoncino-ambulanza. Mamma mia... Sul mio modulo I-94 dovevano esserci l'indirizzo di destinazione e un telefono americano, ma ho dimenticato di scrivere l'indirizzo dell'ostello su un foglietto... Non importa, ho scritto l'indirizzo di un datore di lavoro falso e il mio numero di cellulare in Russia) Mi hanno fatto passare) Dopo aver salutato i miei nuovi conoscenti dell'aereo, ho pensato: devo chiamare i miei genitori... Beh, c'era una signora che vendeva schede con minuti, ma cavolo, sono il più furbo, penso: perché spendere così tanto se poi mi compro un cellulare e chiamo a casa a 10 centesimi? Insomma, sono andato all'AirTrain, dopo aver girato un po' a vuoto sono arrivato alla Jamaica Station. Ho deciso di prendere una MetroCard mensile – ma sì, al diavolo, che ci sia – e poi ho iniziato a dare i numeri... Onestamente, ho girato per circa 6-7 ore per la città avanti e indietro praticamente senza risultati – ho comprato un adattatore per la presa americana per 12 dollari e un cellulare TracFone piuttosto scadente – non riuscivo in nessun modo a chiamare la Russia con quei codici, un semplice Samsung con 450 minuti per 60 dollari. Ho dato i numeri, sì.

Insomma, vado in giro per Manhattan in cerca di Wi-Fi gratuito per trovare l'indirizzo dell'ostello – ingenuamente e senza risultati. Sono andato nella zona dell'ostello – ed è un Harlem piuttosto malfamato, non ci sono proprio bianchi... e di nuovo nessun risultato. Il tempo passa, dai sempre più i numeri, bisogna fare qualcosa – e ho deciso di chiamare a casa a ogni costo.

Il mio TracFone censurato non vuole chiamare a casa, Beeline non attiva il roaming. Oh mamma. Qui è depressione totale, niente alloggio, non ho chiamato i miei, e in generale sono stanco morto, basta, dormiremo a Central Park. Beh, ho tirato fuori dal portatile il telefono di un conoscente J-1 trovato su internet, lui mi dice: ascolta, vai al Chelsea Hostel sulla 23esima strada e compra una scheda per chiamare a casa. Beh, non c'è altro da fare, ho deciso di risolvere prima la questione della scheda – ho trovato un telefono fisso, sono rimasto a lungo a fissarlo senza sapere cosa farne. Ho trovato un indiano che mi ha venduto una scheda per chiamare in Europa. Di nuovo in confusione, non ho idea di cosa farne e dove infilarla, se inserire un numero o altro. Ho cambiato un paio di dollari in monete, ho pensato che almeno ora sarebbe andato tutto bene – e di nuovo non riesco a chiamare. E poi, alla fine, mi collega inaspettatamente al servizio clienti – lì tutti i problemi si sono risolti in un minuto, perché avevo con me la Visa – numero di carta, conferma, tutto ok, e finalmente ho chiamato i miei... Sorvolerò sulla conversazione con la patria, perché sarebbe di nuovo tutto censurato. Insomma, restava da trovare il Chelsea Hostel, 23esima strada. Ok, vado lì e passo ancora un paio d'ore a vagare e a scocciare gli americani con il mio inglese incredibilmente stentato. Finalmente l'ho trovato – un paio di isolati a sud della 23esima strada, sono arrivato, ho pagato subito 3 notti e sono crollato a dormire.

Continua – alloggio, Harlem e Morningside, il caos con il SEVIS, l'SSN e le banche.