Dostałam komputer, więc kończę pisać.

We mnie zmieniło się wszystko: wygląd (schudłam, opaliłam się), chód (stałam się bardziej pewna siebie, a nawet jakoś zbyt pewna siebie... pewnie to nie jest zbyt fajne, ale mimo wszystko), sposób mówienia (znudziło mi się owijanie w bawełnę, więc przechodzę od razu do rzeczy), sposób myślenia (widzę interesowność ludzi. I ufam tym, u których korzyść ze współpracy ze mną przeważa nad fałszywym „ja wszystko robię dla ludzi, za darmo, jestem altruistką!”), no i w ogóle stałam się po prostu bardziej pewna siebie (chociaż wciąż pukam do pokoi swoim dziecięcym głosem i nieśmiało pytam: halloooo?)

Nigdy wcześniej nie odważyłabym się krzyczeć na swojego szefa ani kłócić się z wielką czarną mamą. A, nie opowiadałam?

No w każdym razie pracowałam w pralni. A tam pracuje taka duża i czarna kobieta (choć tam wszyscy są duzi i czarni) i wiecznie ze wszystkiego niezadowolona. U nas zawsze gra radio 100.5. Puszczają tam wesołe, popularne piosenki, przy których praca nie jest taka nudna. I tu przychodzę z hotelu do pralni i widzę ponure twarze. Wszyscy w milczeniu prasują prześcieradła i ręczniki, a Pamela stoi przy radiu i się kołysze. Okazało się, że oni tam od samego rana (przyszłam nie wcześniej niż 3-4 po południu) słuchają jakichś melodii z lat 20.-30.... Bo Pam powiedziała, że tak chce. Zaczęłam pracować i faktycznie było nudno. Wszyscy milczą, nikt nie przytupuje... Podeszłam i zapytałam, czy można przełączyć, bo jest nudno i cicho. Na co otrzymałam absolutnie jednoznaczną odpowiedź: Nigdy w życiu. Mam dość waszych tańców, teraz będę słuchać tego, co mi się podoba.

Jeszcze nie włączyłam „nowej Maszy” i jak to zawsze bywało, po prostu powiedziałam „dobra” i odeszłam na bok. 10 minut wydawało się tak długich, jak nigdy dotąd. Przy smętnym radiu i milczeniu pralni praca jest po prostu niemożliwa. Poczekałam, aż Pam wyjdzie i przełączyłam stację. Sprawa poszła weselej. Ale tu wróciła furia i zaczęła wyjaśniać relacje: kto jest taki odważny i kto ma wystarczająco dużo zębów, żeby przełączyć jej stację. Odwracam się i po prostu mówię, że skoro prawie cały dzień grała jedna stacja i wszyscy mieli jej dość, to wzięłam na siebie śmiałość przełączyć. I tu widzę, że napiera na mnie brzuch z piersiami... długo na mnie płynął, opłynął mnie i zatrzymał się prosto przed moją twarzą. I odbył się taki dialog: Ona: więc, suko, kto pozwolił ci tu rządzić?

Ja: nie jestem suką. jestem Maria. Ciekawe, dlaczego ja potrafię zapamiętać twoje imię, a ty mojego nie. Przełączyłam stację po prostu dlatego, że inna mi się nie podoba.

Ona: myślisz. że jeśli miss Phyllis wiele ci wybacza, to ze mną też tak będzie? Cholera jasna! Przełączaj natychmiast tę faking stację, albo pożałujesz!

Ja: nie będę niczego przełączać. Jesteś tu na takich samych warunkach jak ja. Ani o centymetr wyżej i nie waż się na mnie krzyczeć, to nie czyni cię mądrzejszą ani ładniejszą! Nic nie przełączę, bo nie tylko ja tak chcę! Rozmowa skończona!

podniosła palec wskazujący i zaczęła krzyczeć po hiszpańsku, że ci obcokrajowcy powariowali i w ogóle... później żałowałam, że uczyłam się hiszpańskiego tylko przez kilka miesięcy, chociaż po tonie wszystko było zrozumiałe po tym podeszło do mnie kilka kobiet, bardziej adekwatnych, i podziękowało, że postawiłam się Pam... bo ona już przesadziła. Wiecznie ze wszystkiego niezadowolona, krzyczy, wytyka palcami i nikt nie rozumie dlaczego.

Historia z szefem wydarzyła się dosłownie kilka dni temu.

Ja, jako pani pokojówka, pracuję w pralni na zasadzie dobrowolno-przymusowej. To znaczy, jeśli chcę - idę, jeśli nie - mogę wyjść pod nieprzychylnymi spojrzeniami, ale nikt nic nie powie. I tak pracuję w pralni aż do 6 wieczorem (co w ogóle nie jest do mnie podobne i w ogóle na tym można by zakończyć opowieść). Gdzieś o 5.56 dzwoni mój telefon i ja, odbierając, już idę się przebrać i wyjść. Tu łapie mnie mój Truck (przypomnę, że to mój menedżer, wielki gruby nie-czarny-nie-meksykanin-nie-panamczyk) i zaczyna z przyzwyczajenia krzyczeć mi w twarz (to nie tylko do mnie, w ogóle ma taki sposób mówienia: krzyczeć w twarz ze swoim strasznym akcentem i okresowo pryskać śliną dla dodatkowego efektu)

On: MARIA KUDAKOVA! HELL NO (cholera jasna) NIE BĘDZIESZ ROZMAWIAĆ PRZEZ TELEFON W GODZINACH PRACY!

Ja: Truck, wszystko w porządku, już wychodzę i to ważny telefon (dzwoniła Maga w sprawie mieszkania, pieniędzy i wynajmu... naprawdę ważne).

On: nie! nie! nie!!! nie wolno!! Mówiłem, że nie wolno rozmawiać przez telefon!! Zwalniam ludzi za to!!

Ja: Truck, przestań krzyczeć mi w twarz!!!!!

On: Maria!! co, chcesz zostać zwolniona?!! Zwolnię cię!! podziękuj, że w ogóle zatrudniłem cię do dobrej pracy!! Nie waż się rozmawiać przez telefon!! Zwalniałem ludzi za to!!

Ja: no to zwolnij mnie!!! Zwolnij mnie teraz, a nie będę musiała codziennie znosić twoich krzyków w twarz i na uszy! Zwolnij mnie teraz, a jutro sam będziesz robić wszystkie moje pokoje!

On: dość! jesteś zwolniona! clock-out i wychodź! clock-out to system, który rejestruje nasze przyjście i wyjście z miejsca pracy, żeby wiedzieć, ile godzin kto przepracował i odpowiednio wypłacić pensję

Zrobiłam clock-out i demonstracyjnie przeszłam 10 centymetrów od niego, myśląc już, że ten miesiąc przeżyję jak w kurorcie: za mieszkanie już zapłaciłam, więc to praktycznie hotel z widokiem na ocean i mnóstwo wolnego czasu.

Następnego ranka dowiaduję się, że nikt mnie nie zwolnił, bo moja przełożona (miss Phyllis.. babcia około 60 lat, pracująca w hotelu 27 lat... ona niby też podlega Truckowi, ale w rzeczywistości jest odwrotnie) powiedziała Truckowi wszystko, co o nim myśli i oświadczyła, że nigdy mnie nie zwolni, nawet jeśli przez tydzień nie pojawię się w pracy i pokłócę się z całym personelem. Także jestem niezwalnialna, co w sumie połechtało moje ego.

Wszyscy, którzy choć trochę mnie znają, mogą zauważyć, że w życiu nie zrobiłabym czegoś takiego... PRZED Ameryką. Ale teraz w ogóle nie boję się postawić (choć wciąż kulturalnie zaczynam to robić) każdemu, czy to menedżerowi, czy „łobuzowi”. Łatwiej mi podejść na ulicy do człowieka i o coś zapytać.