Uciekinier z Meksyku.

Obudziłem się w zgiełku i hałasie, który panował wokół mnie. Przespałem godzinę, może dwie, a może nawet 24. Nie spałem i nie jadłem porządnie już, być może, dwa lub nawet trzy dni. Mój niewyspany umysł nie dawał mi odpowiedzi, gdzie jestem. Można było tylko przypuszczać, że jestem gdzieś na samej granicy z Meksykiem... gdzieś pośrodku amerykańskiej pustyni. Prawdopodobnie stan Arizona. Wszystko jak w filmach o dzikim Zachodzie. Jestem pewien, że to widzieliście. Kamienna brązowa pustynia i tylko w oddali majaczy horyzont. Dlaczego się zatrzymaliśmy? I kim jest ten człowiek w kowbojskim kapeluszu? Dopiero po minucie zrozumiałem, że ten kowboj przyszedł do mnie, a ja jestem pod czujnym okiem wszystkich pasażerów autobusu. Chyba tylko kierowca nie bierze w tym udziału. Czuję się jak niewyspana szczur laboratoryjny. Koniec, przyjechaliśmy. Złapali. Dopadli. Pewnie teraz mnie zwiążą i ugotują zupę. Muszę im powiedzieć, że nie jestem smaczny. Mój tragiczny tok myśli przerywa kowboj.

-hello.

-hello, odpowiadam.

Wszyscy pasażerowie mojego kosmicznego autobusu greyhound od dawna wiedzą, że dziwny młody człowiek (to ja) przyleciał z Rosji, więc nikt, poza moim nowo poznanym przyjacielem, nie zadaje pytania, dlaczego mam akcent.

Chwilę później dowiaduję się, że kowboj wcale nie jest kowbojem, a strażnikiem granicznym. A ja wpadłem w podejrzenie, ponieważ wyglądam jak meksykański migrant. A on potrzebuje tylko moich dokumentów.

Czy naprawdę wyglądam jak meksykański migrant?

Próbując przybrać najsłodszy uśmiech na Ziemi, wyciągam z plecaka wszystkie dokumenty, jakie mam. Podaję je, nie zdejmując z twarzy swojego idiotycznego uśmiechu. Po długiej kontroli strażnik graniczny upewnia się, że nie jestem meksykańskim migrantem, ale dla pewności zadaje kilka pytań. A dokładniej, wystrzeliwuje je jak z karabinu maszynowego, że mój dziecięcy umysł nie nadąża zrozumieć, czego chce ode mnie to wielkie ciało. Ja, oczywiście, nie zdejmując swojego nowego amerykańskiego uśmiechu z twarzy, bardzo uprzejmie i uczynnie dopytuję, o co mu chodzi. Niema scena. Rozmowa dwóch idiotów. Sytuację rozwiązuje trzeci, Joe. Poznałem go jeszcze przedwczoraj, ale dzisiaj ten „agent FBI” wie o mnie wszystko. Joe wyjaśnia co i jak, strażnik graniczny oddaje dokumenty. Brawa. Pasażerowie obejrzeli spektakl i wrócili do swoich spraw. Ktoś kończy jeść hamburgera, ktoś czyta, a ktoś próbuje zanudzać mnie swoimi pytaniami. Obok mnie usiadła też moja nowa latynoamerykańska przyjaciółka. Wydawało się, że przez cały ten czas mi kibicowała. Gdzieś na drugim końcu autobusu. Po długich słowach o tym, jaki jestem dzielny i że wszystko będzie dobrze, nasz autobus rusza w drogę, aby ostatecznie podbić kamienną pustynię.