"Teraz wszystko pójdzie po waszej myśli."

Takimi słowami wsparło mnie ciasteczko z wróżbą, gdy podano gorącą kolację na pokładzie Aeroflotu. Wspaniale, że wymyślają takie pokrzepiające rzeczy. Niby rozumiesz, że nie mogą one w żaden sposób wpłynąć na twoje szczęście, ale jednocześnie naiwnie masz nadzieję, że to przesłanie jest skierowane właśnie do ciebie. Kto wie, może kawałek ciasta naprawdę może stać się towarzyszem mojego szczęścia?

Oczywiście, mało prawdopodobne, ale jeśli w to uwierzysz, to tak właśnie będzie. I trzeba też włożyć w to wiele wysiłku. Ponieważ szczęście nie może istnieć bez ruchu.

Biegnę. Od wszystkiego, co łączy mnie z prawdziwym światem. To tymczasowe, bezużyteczne, ale pozwala przeżyć jeszcze jedno życie. Bo nudno jest ciągle być zamkniętym w jednej rzeczywistości. My jesteśmy tacy sami, ale życie jest inne. I to, jak nas przyjmie – to jest najciekawsze. Nowicjuszom sprzyja szczęście. Niech tak będzie!

Są dwa absolutne powody, dla których nie chciałabym stąd wyjeżdżać: ocean i balkon ze szklanym stolikiem i widokiem na zatokę.

Rano można obserwować spokój, który wkradł się w każde rzadkie drzewo na naszej wyspie, w każde wypukłe żebro wody od falującego wiatru...

Głęboki spokój zakłóca tylko wiecznie żywy most łączący wyspę ze stałym lądem. W nocy jest pełen ruchu i światła. Wypolerowane żuki z płonącymi oczami pędzą do pracy, na wakacje, ku nowemu życiu, ku dobrym i złym wieściom... Ruch, ruch... Do ruchu potrzebne jest światło.

W naszym salonie zawsze mieszka światło. Rano wypełnia go aż po korytarz, a wieczorem ledwo dociera do kuchni. Powoli zsuwa się z noży i łyżek w stojaku na naczynia, błyskając ostrzami, gra refleksami na płetwach nieszczęsnej ryby w akwarium, dla której to najbardziej niesamowite wydarzenie dnia, zbliża się do opalonych rąk i słonych włosów przy stole, rzuca się na poduszki czarnej skórzanej kanapy, której zadrapania, jak głębokie zmarszczki, są wstydliwie przykryte narzutą w kolorze kawy, a potem słońce dociera do balkonu, przepuszczając każdy promień przez żebrowane żaluzje... Te nierówne czarne szczeliny na podłodze przypominają rozerwaną harfę. Jej struny są zrobione z cieni, a korpus utkany ze światła słonecznego. Ledwo wiatr dotknie elastycznych listewek, cała konstrukcja kołysze się i wydaje się, że ktoś szarpie struny uszkodzonego instrumentu...

Biegnę. Potem pchnięcie – drugi oddech, organizm się obudził, energia jak zimny strumień wpłynęła w ciało i zmusiła do przyspieszenia. Bieganie po wąskim pasie chodnika blisko drogi nie jest zbyt przyjemne, asfalt przesiąkł słońcem, a światła drogowe są prawie na każdej ulicy, trzeba się zatrzymywać albo z powodu ludzkich konwenansów, albo z powodu niemożności kaprysów natury. Skręcam w stronę sektora mieszkalnego w nadziei, że tam można spokojnie pobiegać do zatoki.

Klan rowerzystów ze świstem przejechał obok mnie, wgniatając trawę żebrowanymi oponami. Ponieważ biegnę im naprzeciw, hałas się podwaja, jakby całe pole śpiewających cykad świergotało. Cierpki, nagi dźwięk.

Nagle w to lato wkradł się dźwięk chińskich dzwonków na czyichś drzwiach. Całkowite przeciwieństwo zgrzytu opon rowerowych. Wniknął w pierwszy dźwięk, zmieszał się z nim, jakby kryształowe fiolki kołysały się nad rozpalającym się ogniskiem. Jeśli kiedykolwiek jeszcze usłyszę ten duet, to przed oczami od razu stanie niskie panelowe miasto Ocean City z rowerami przypiętymi do płotów.

A potem zauważam te stworzenia. Tak bardzo przypominają mi dzieciństwo, kiedy z kolegą ze szkoły widzieliśmy w krzakach koło naszego domu ogromne skorpiony. Do tej pory częściowo wierzę, że tak właśnie było. Czasami do tej pory mi się śnią. Ale widząc te gigantyczne kraby, najpierw pomyślałam, że to martwe płaszczki. Jakby droga do oceanu była zablokowana głazami i zginęły.

Ich kształt jest dokładnie jak u płaszczki: tępy kark i klinowaty ogon. I nawet nazwa jest odpowiednia – skrzypłocz. Każdy może powiedzieć, że trzeba kochać całą przyrodę, ale na ich widok zęby mnie rozbolały od jakiegoś niezrozumiałego wstrętu do tych potworów. Tak trudno walczyć z niechęcią do brzydoty. Ocierały swoje ogromne szczypce o siebie, a skórzaste skostnienia zgrzytały od ciasnoty. Cała zatoka należała do skrzypłoczy. Patrzyłam na nie i myślałam, że są same dla siebie, nic nie mogą mi zrobić, nawet nie obchodzi ich, że tu stoję, żaden nie przestał zakopywać się w piasku ani ocierać szczypiec o siebie, a ja ich nie lubię. Trudno walczyć z niechęcią do brzydoty. Opuszczam ich legowisko oczarowana, zaniepokojona, zawstydzona.

Podczas rozmnażania, kiedy skrzypłocze grupują się na pustynnych brzegach, ludzie je zbierają. Mówią, że mają bardzo cenną krew. Wyobraziłam sobie obraz, jak je, brzydkie i nikomu niepotrzebne, rzucają kamieniami na siebie i wywożą na farmę do pobierania krwi. Niebieska krew w kolorze oceanu. Wielkie zgromadzenie skrzypłoczy bardzo przypomina armię wyposażoną od stóp do głów. Niezawodne hełmy w kolorze ziemi chronią ich wnętrzności od czterystu pięćdziesięciu milionów lat, a ogon jest wojowniczo wystawiony do przodu, zapraszając do walki. Ale w rzeczywistości nie tylko nie są niebezpieczne, ale wręcz pożyteczne dla ludzkości. Prawdopodobnie po eksperymentach po prostu się ich pozbywają. Taki jest los tych stworzeń, w których żyłach płynie ocean...

Biegnę. Jeszcze pięć kilometrów, widzę tylko fioletowe trampki i opalone kolana. Bez głowy od razu idę na plażę. A potem – ból, promieniujący do szczęki przy każdym kroku i straszny strach przed zwróceniem się do lekarzy. Całą noc przeleżałam z dziwnymi objawami przypominającymi zapalenie zatok i myślałam o tym, że muszę zmienić bilet i lecieć z powrotem do Rosji. Za te pięć dni strachu musiałam zapłacić za dziewięć kilometrów nieprzygotowanego biegu.

Myślę, że ocean mnie wyleczył. Dokładniej, wiem, że mnie wyleczył.

Ocean spacerował po ciele. Otworzył mnie, przeniknął przez każdą komórkę prosto do szkieletu, zatrzymał się tam i pomieszał wnętrzności. Ale bez właściwej mu surowości, raczej miękko, łyżeczką do herbaty...

Byłam naczyniem, które tak bardzo chciał wypełnić po brzegi, wlewając wodę do uszu, nosa i gardła. Wciągnął mnie do środka, wydał wojowniczy pomruk i popychał. Tak odprawia się nieproszonych gości. Śnieżnobiała grzywa uderzyła z tyłu jak bicz, nieważne, czy zdążyłeś wziąć oddech, czy nie, to jak policzek, niegrzeczny, mokry, żrący. Niebieska krew. Niebieska krew skrzypłoczy. Jeśli rozleje się w oceanie, nikt nawet nie zauważy. Tylko fale będą huczeć jeszcze bardziej...

Nikt nie chce naruszać wiekowego majestatu oceanu, kiedy mgła zbliża się do wyspy. Od razu wydaje się wadliwy, zapomniany. I dlatego szare fale coraz wyżej wychodzą z wody, coraz bardziej interesuje je, kto odważy się nie tylko zamoczyć nogi i popatrzeć na ciemne bąbelki w piasku, ale także wejść do wody aż po serce i długo opuszczać ręce w chłód, odsłaniając szkielet pod piersią od nagłej rześkości.

Stary, stary ocean... Nieważne, co dzieje się na świecie, jego to nie obchodzi. Człowiek zawsze czegoś od niego chce, to odbiera życie morskim stworzeniom, to wypuszcza swoje łodzie, to wyrzuca tony chemikaliów do środowiska, w którym sam nigdy nie będzie musiał żyć – w końcu chodzi po ziemi, nie ma skrzeli ani płetw. A stary ocean zawsze tylko cierpliwie wzdycha.... Wiatr kołysze pianę jego białych włosów, to gładko zaczesując je do tyłu, to kręcąc w loki różnej wielkości, które jak koraliki rozbijają się o brzeg, a para koralików dolatuje do skrzyżowanych palców rąk na brzegu, na których drzemie jakaś panama. Panama unosi się, wsłuchuje w nastrój morza i znów opada na kłykcie palców. Ale kiedy na wyspę opada przezroczysty welon, na piasku nie ma ani jednej skrzyżowanej ręki. Czasami widać poszukiwaczy złota. Stoją tyłem do oceanu, ich spojrzenia kopią piaszczyste jaskinie i znajdują tam niezliczone skarby, dawno zapomniane kosztowności lub czyjeś łańcuszki i kolczyki, które przypadkiem zsunęły się z mokrego ciała...

Na brzegu leżą kępy ciemnobrązowych wodorostów. Czas wyrwał je z korzeniami i zamienił w szare fale. Ocean widział wszystko, wie wszystko, jest najstarszy ze wszystkich starców. Oczywiście, przez wszystkie tysiąclecia, odkąd żyje, stracił wzrok i słuch, ale ani razu nie stracił swojej porywającej, tytanicznej mocy, nieznającej odmowy zuchwałości i nieprzejednanego buntu.

Mówią, że uspokaja. To wszystko dlatego, że gdziekolwiek spojrzysz, nie ma granic. Zawsze uspokaja to, co nie ma ani początku, ani końca. W każdym punkcie wszystko jest takie samo, podobne. Gdziekolwiek nie dotkniesz, wszędzie woda, woda, woda...

Słuchać niewyczerpalności oceanu. Wpatrywać się w jego stałość, szukać wad. Biegać. Włosami dotykać aksamitu piasku. Wdychać sól i jod. Głaskać falę po siwych włosach, kiedy boisz się wejść do wody powyżej serca.

"Teraz wszystko pójdzie po waszej myśli."