-Querem ver um rali?

Continuamos a conhecer os costumes locais.

Em volta, um campo aberto, o sol apenas começa a pôr-se. O limite da pista é delineado pelas «costas» das bancadas. Bem à nossa frente, erguem-se orgulhosos os portões coloridos de uma feira.

Ouvem-se os gritos dos vendedores amplificados por megafones, o ruído das vozes e as notas desafinadas de um bêbado a cantar karaoke: «Shot through the heart! And you're to blame... You give love a bad name...»

As pessoas – homens e mulheres – são gordas, vestidas de forma desleixada, cobertas de tatuagens horríveis, e as crianças são igualmente sujas, desleixadas e mal tatuadas.

Em compensação, os carros são uma maravilha. Polidos com carinho, dispostos de forma pitoresca, novos e clássicos, de duas e quatro rodas, brilhantes e de raça.

Hoje não há corridas no circuito. Vagueamos sem rumo pelo campo, Mike afasta-se constantemente para cumprimentar jovens rebeldes de cabeça rapada, com bonés e camisolas com capuz – por cá, é assim que se parecem os fãs de «Alisa» e «Metallica».

O dia não passa tão em vão como poderia parecer. Esta manhã, Dustin, o subgerente do hotel e nossa «ama», levou-nos ao centro local de Social Security para entregar os documentos para essas famosas SS-cards. O pessoal foi excelente, Dustin não teve de se preocupar em traduzir-nos cada sílaba – explicaram-nos tudo com gestos e ofereceram-nos inúmeros sorrisos gentis. Prometeram enviar os cartões prontos dentro de uma semana. Excelente! Seremos como gente civilizada. (Mais tarde, Dana nunca recebeu o seu cartão. Viveu todo o verão sem número de segurança social e sentiu-se bem. A mim, esse número (o número, não o cartão) só serviu uma vez – ao abrir uma conta bancária).

Um motociclista magro e bêbado beija a mão de Lera e faz-lhe longos elogios comoventes. Comovidos mas assustados, durante a meia hora seguinte colamo-nos a Mike como se fosse a nossa própria mãe.

Observamos os pilotos a correr em linha reta, marcando os seus melhores tempos. Na minha opinião, é um assunto bastante aborrecido, uma pura competição masculina de egos. As verdadeiras corridas deveriam ser em circuito, com uma luta intensa na meta e a quebra da fita. E, em geral, a cavalo.

À saída, o nosso grupo, NATURALMENTE, depara-se com Jess. A noite não podia terminar em paz! A pobre rapariga foge em lágrimas, quase me derrubando.

Alguém tem de esclarecer as coisas. Dedicamos o caminho de regresso a fazer o Mike entrar na razão. Tudo isto é tão ridículo e estúpido, como se estivéssemos de volta à escola secundária.

No final da nossa estadia em Buffalo, «Jess» tornou-se para nós um nome comum: problemas repentinos, impostos, bastante estúpidos e muito incómodos.

É surpreendente, mas apesar de toda a sua independência, os adolescentes americanos parecem amadurecer mais lentamente. Coisas da vida.