O que viram milhões de imigrantes, desde 1886, quando entravam na América? Ela, ele... E nós vimos com os olhos deles a estátua e a cidade.

A magnífica sensação de se aproximar de um ser vivo gigantesco afugentou o sono e obrigou todos os membros da tripulação a sair para ver aquilo. Uma cidade que, ao longo de centenas de anos de existência, se transformou num novelo de acontecimentos históricos, destinos de grandes e pequenos, mortes e nascimentos...

Não se lhe pode chamar avô, é precisamente um velho. Chamá-lo de avô significaria torná-lo um bom homem que embala carinhosamente os seus netos nas suas mãos suaves. Ele é tanto o avô Mazai, que salva, como Gerasim, que mata...

A sua testa alta está coberta pelas rugas da memória. Inúmeros sulcos da história convergiram para esta testa a partir de toda a terra e, ao colidirem, emaranharam-se tanto que muito já não é visível, e muito do que é visível não pode ser decifrado. As rugas fluem para as bochechas, cobrem os olhos com uma rede fina, caem sobre o queixo e quebram-se contra ele, enquanto com os seus salpicos tocam os lábios.

E os lábios, de um lado, estão mordidos de forma totalmente impiedosa. Alguma energia, concentrada dentro do corpo flácido, explode de vez em quando e obriga a fazer, fazer, fazer... No momento da criação não há sensação de dor, não há consciência das próprias ações... E uma gota de sangue procura o seu curso entre as explosões de rugas, e atrás dela outra e ainda outra. Do outro lado, um lábio cuidado, maquilhado, terno e perfumado. Nunca dirias que é o lábio de um velho... Um fino fio de sumo de prazer e deleite escorre dele. O aroma dos lábios atrai-te, propõe-te provar o que se esconde atrás deles...

As roupas deste velho são um mosaico de pedaços de trajes nacionais de todos os países do mundo.

Não olhar para NY, não ser parte desta vida, não sentir a força, a grandeza e a beleza desta cidade, significa não olhar para a América nos olhos...