Do Leste ao Oeste.

Ao decidir um dia ir a uma conferência sobre o recrutamento de estudantes para o programa Work and Travel, entendi no mesmo dia que esta viagem mudaria radicalmente a minha vida e a mim mesmo. Sabem, foi exatamente assim que aconteceu!

Pela primeira vez na minha vida, atravessei o Oceano Atlântico. E lembro-me da zona de turbulência perto da Gronelândia... Uuuu, como eu suei naqueles momentos!)

Duas vezes fiquei sozinho na plataforma e pensava: «E se eu fosse para onde os meus olhos me levassem?!» E naquele momento, por alguma razão, lembrava-me constantemente das palavras do meu pai, que dizia que se eu ficasse, ele viria buscar-me e levar-me-ia de qualquer maneira... Hm, provavelmente foi por isso que não fiquei)

Três vezes estive em Nova Iorque, e simiii, esta cidade nunca me deixou indiferente!

Quatro vezes voei de avião, sendo duas delas atravessando os estados de Leste a Oeste e de volta.

Cinco vezes quase joguei roleta em Las Vegas com o último dinheiro)

Seis vezes nadei no oceano durante todo o verão, sou talvez um idiota por ter feito tão pouco?

Sete vezes caí da bicicleta até aprender a andar sem mãos.

Oito vezes durante todo o verão voltei para casa de uma festa de madrugada, mas ao acordar não me lembrava como.

Nove. Tantas milhas percorri a pé por estradas desertas com a ajuda do GPS. Perguntam porquê? Procurava o porto de onde parte o navio para Nova Jérsia.

E, finalmente, visitei dez estados durante todo o verão e, honestamente, para uma pessoa que estava pela primeira vez nos EUA, considero um sucesso.

Começarei, talvez, por como cheguei a Nova Iorque após um voo de 16 horas de Astana via Moscovo. É impossível descrever em poucas frases a sensação quando desci da escada, encontrando pessoas com cartazes, como nos filmes. Estava tão cheio de emoções que esqueci completamente o inglês...

Após quinze minutos nas minhas melhores emoções, esqueci até que estava há quase 26 horas sem dormir desde o momento em que entrei no carro e fui com os meus pais da minha Ekibastuz natal para Astana, cheio de esperanças e planos, especialmente com a expectativa de ver aquilo com que há apenas um ano só podia sonhar, sentado numa enésima conferência sobre a participação no programa. Continuando a observar os cartazes com nomes, entendia que não via o meu nome, tal como não via o nome da organização que deveria receber-me e levar-me à cidade em que teria de começar a trabalhar: Ocean City, estado de Maryland.

E aqui começo pouco a pouco a voltar à realidade e a entender que já são 15:30, e amanhã tenho de estar no trabalho às 12:00 em ponto! E a viagem dura pelo menos 7 horas de autocarro. E aqui é que começou o pânico! Juntamente com isto, tentava lembrar-me de frases razoáveis em inglês para explicar no balcão de informações que precisava de um telefone para uma chamada urgente, ao que uma mulher agradável com um fato azul e branco me respondeu não pela primeira vez com um sotaque francês: «Não fala francês por acaso, rapaz?»

Ao perceber que assim não chegaria a Ocean City, comecei a perguntar às pessoas que estavam sentadas e, possivelmente, à espera do seu voo. De facto, fiquei muito impressionado com a bondade dos americanos; cada pessoa a quem perguntava algo, de uma forma ou de outra ajudava-me. Após numerosas chamadas de vários números para a organização que deveria receber-me, finalmente encontrei uma saída. E para ser concreto, redirecionaram-me para outro terminal, para outras pessoas que também tinham chegado de diferentes países, como eu, à espera de instruções e de um minibus. Após meia hora de espera com os meus novos «amigos de espera», chegou um homem chamado Damian. Pensei: «Nome estranho para um americano». Mas revelou-se romeno. Dirigiu-nos para o minibus e os meus novos amigos da Turquia, Roménia, Moldávia, Hungria e, creio, Sérvia, com quem trocámos algumas frases, já estavam sentados e a adormecer no minibus, na expectativa de que em breve estaríamos no local, na nova casa e com novas pessoas...

Ao acordar após 7 horas, entendi que tínhamos chegado ao local, mas Damian explicou que só eu saía aqui, já que não tem ideia de onde fica o endereço que lhe repeti várias vezes antes de sair do aeroporto Kennedy. À nossa frente estava uma minivan, para onde Damian me dirigiu dizendo que eles me ajudariam, que são seus conhecidos que conhecem a cidade como a palma da mão. Cansado e sem entender o que estava a acontecer, tirei a minha enorme mala da bagageira, coloquei-a na bagageira da minivan e sentei-me lá dentro.

«Olá, chamo-me Zara», disse uma mulher num inglês arranhado que estava sentada no banco da frente. E aqui, não sei porquê, mas entendi que falava russo, provavelmente. Ao perguntar-lhe já em russo: «Não fala russo por acaso?», ela respondeu num russo puro: «Sim, claro». Era uma família georgiana que trabalhava para esta organização. Ajudam com o alojamento dos estudantes que chegam todos os verões. Assim começou a nossa conversa. Após alguns minutos, o condutor entrou no carro, o seu marido Georg, assim se apresentou. Na verdade, Gueorgui. O caso é que os americanos gostam de encurtar os nomes, por exemplo, Jessica-Jess, Kimberly-Kim, bem, e os meus empregadores chamaram-me strongman. Mas a sério, soa como um super-herói, não é?! Por isso mantive a minha alcunha, como um nome curto para eles))

Conduzimos mais 20 minutos até Ocean City, e aí percebi que na conversa mencionaram a cidade de Rehoboth Beach, na verdade, de lá vínhamos. «Isto significa que me mudaram de um carro para outro, e ainda por cima noutra cidade?», pensei, e comecei a sonhar com quando este dia terminaria finalmente...

Antes de entrar na cidade contavam-me sobre a temporada de verão, as peculiaridades da cidade, até que ouvimos o som da sirene de um carro da polícia. Virei-me e para mim foi algo como um filme, quando os polícias param as pessoas quando há algo ilegal no carro! Mas para minha sorte e para a minha imaginação excessivamente vívida, após 10 minutos de conversas sobre a presença de determinados documentos relacionados com o carro, o oficial Johnson deixou-nos ir com o desejo de uma boa viagem e «verifiquem mais uma vez o vosso farol dianteiro esquerdo». Continuámos a viagem e começámos a procurar o endereço que lhes ditei. De facto, vagueámos muito. E aqui subo ao segundo andar. Como está escrito no meu papel, estou em frente à porta e simplesmente fico feliz por finalmente ter chegado ao local e que amanhã não chegarei atrasado ao trabalho. Lembro-me como agora: antes de bater à porta, olhei para o relógio para entender quão tarde estava a chamar e como me perceberiam os vizinhos do apartamento. 23:32... nem sequer prestei atenção, mas enquanto estava lá, a porta começou a abrir-se sozinha e na porta apareceu um homem tão alto, de aspeto americano, como me pareceu, com barba branca, de 45 a 55 anos, e olhava fixamente para mim. «Seeeergeeeeyyy?», perguntou na porta com um sotaque inglês tão típico, sem pronunciar firmemente o «r». Chamava-se Steve, e é o meu senhorio. Sentado confortavelmente no sofá, comecei a contar que aventuras tive nas últimas 48 horas. Durante o meu relato, três vezes serviu-me chá e acrescentou: «Sei que no Cazaquistão gostam de beber chá». Francamente, fiquei agradavelmente surpreendido e confirmei-o com um aceno entusiasta.

Durante a semana seguinte, conquistei com dificuldade a compreensão da gíria americana rápida e adquiri provavelmente a maior experiência na comunicação do que nos últimos anos de comunicação em grupos de aulas de inglês. Mas a maior experiência adquiri-a precisamente em Nova Iorque...