Второе июля 2011-го. Я поднимаю глаза и смотрю на большую арку с написанным на ней приветствием в Мексике. Напротив меня человек, которого я знала уже как 4,5 года и он улыбается.
Мы загрузили сумки и Гектор решает мне сделать автотур по городу. Он отличный водитель, но на одном из поворотов он делает очень резкий маневр и едет в абсолютно другую сторону. Я поворачиваюсь и вижу то, что поразило меня до глубины души...
От своего отца-афганца я много слышала историй о танках, оружии, военных. Но я не была готова с этим столкнуться в наше относительно мирное время. А получилось наоборот.
Мирный будний город Матаморос, с огромным количеством машин и людей. Но тут улица пуста, и посреди нее стоит огромный бронеавтомобиль с башней, на которой пулемёт и стрелки...
Что это? Это война. О которой иногда говорят в новостях и никогда - в местной прессе. Но все и так знают: единственные правдивые новости только из людских уст. Журналисты там не в почете, они сами молчат. Сестра Гектора любила одного такого и его не стало...
Район, в котором я жила, был населён местной интеллигенцией - преподавателями и другими госсотрудниками, там всегда была ночная охрана, только один вход и выход. Преподавателей особенно уважают и выделяют дома вот в таких районах как Фовиссте (место моего проживания). Там свои магазины, бесплатные корты, все чисто и красиво. На стенах домов нарисованы иконы, а на улицах растут манго и авокадо. Федералы и мафия не заходят туда, и относятся с уважением к жителям. Ночью тебя не ограбят, но вне таких стен ты очень уязвим... у каждого района своя неофициальная "власть". Автобусы, в отличии от американских, ходят до позднего вечера. Но на границу они перестают заезжать еще в 8 часов вечера - становится очень опасно, и весь город пустеет. Что не происходит - обязательно ночью... очериди выстрелов при сумерках в конце августа и труп, выкинутый около мерии, что тут же убрали, дали мне это понять.
Днем Мексика - самая приветливая и живая страна. Люди не любят сидеть дома, общение - их основная радость, а фейсбук - самый посещаемый сайт. Мексиканцы не живут, чтобы работать, а работают, чтобы жить. Городской автопарк - доступные автобусы царя гороха, так как бензин очень дешёвый. Если в Браунсвилле они были с кондиционером и стоили доллар (студентам по Айсику скидка - 25 центов), то в Мексике они без особых удобств и стоят студенту около 20 американских центов. На таких я обычно добиралась до границы на работу. Обычным зрелищем был мариачи, что заходил в автобус и бесплатно играл красивые мексиканские мотивы, тогда автобус затихал и внимательно слушал, водитель выключал радио и молодежь снимала "лопухи" чтобы услышать романтическую классику. Мариачи никогда не платил за проезд деньгами, исключительно своим талантом.
Будте аккуратны с мексиканской флорой и фауной: однажды перебегая поле я врезалась в огромный кактус. Огромные сантиметровые колючки провели крещение этой поразительной страной, а пинцет прибавил наслаждений...
Везде меня сопровождал мой друг и я долгое время не могла понять почему. Но со временем мои глаза окрылись пошире. В автобусах до и с границы постоянно ездили определенные люди, что сливали информацию своим "хозяевам" о передвижениях нужных и "подозрительных" людей. Видимо я попадала под некий критерий, меня постоянно фотографировали под видом разговора на мобильном или же просто затихали когда я разговаривала на английском. После зловещего хруста пальцами Гектора все начинали заниматься своими делами и уже не обращали на меня внимания. Свои мол. Еще одно правило - на границе старайтесь говорить на испанском, поменьше английского. Там почти каждый - мексиканец, и это необходимо для работы.
Однажды я ждала приезда Гектора за мной и разговорилась с местными детишками. Они хотели знать откуда я, и тогда я нарисовала им карту мира и показала где живу. Ко мне подошла мексиканка лет 30, дрожащими руками взяла мою ручку и написала.... be careful. Ее слова имели смысл.
