17 июня 2009

Из аэропорта JFK нас привезли в какой-то хостел в Бруклине. Хостел — это нечно похожее на студенческие общаги, только похуже. В неприлично тесной комнатке стояли 3 двухэтажные кровати, на одной из который я мнгновенно заснул, так как не спал нормально уже двое суток. Справочная информация: ночь в хостеле стоит $20, но зато здесь есть нормальный душ.

Я проснулся рано утром от воя полицейских машин за окном. Мы умылись, сдали комнату и пошли искать метро.

Улицы Бруклина похожи на тетрадный лист в клетку. Каждые два-три дома — квартал, и перед вашими глазами очередной перекресток, полный автобусов и желтых такси. Кстати, движение здесь точь-в-точь как в Москве — водители орут друг другу и сигналят, пешеходов никто не пропускает.

Пройдя несколько кварталов, мы нашли метро. Никаких касс и бабушек в метро нету. Всё автоматизированно — есть лишь автоматы, продающие карточки. Но нет и турникетов — вместо них крутящие железные двери. Через такие не перепрыгнуть и не перелезть.

Спустившись в подземку, мы сели на поезд А-линии и поехали сами не зная куда. Оглядевшись по сторонам я чуть было не пришел в отчаяние — 90% людей в вагоне были афроамериканцы, многие с дредами, татуировками и злобными выражениями лица. Выбрав из них наиболее добродушного на вид, я просил, как мне попасть на автовокзал, на что он ответил потоком неизвестных (или непонятных?) мне слов, очень быстро вылетевших из его губастого рта. Пришлось посмотреть карту, но в ней я совершенно ни хрена не понял, ни где я нахожусь, ни куда надо ехать. Из-за этого я невольно выругался на русском, на что сразу отреагировала какая-то старушка.

— Куда едешь, сынок? – спросила она.

— Port Authority Bus Station

— Тебе ещё 4 остановки и выйдешь.

Я побеседовал с ней ещё немного, до того как мне нужно было выходить. Оказалось, что она живет тут уже 40 лет.

На вокзале я купил билет до Норфолка, перекусил в Бургер Кинге, и отправился в долгий путь до штата Вирджиния.